jueves, 25 de diciembre de 2008

QUENEAU > EJERCICIOS DE ESTILO > MADDEN



Bajo el título Ejercicios de estilo reunía Raymond Queneau noventa y nueve microrrelatos en los que, partiendo de una anécdota trivial, se reinventa la narración en diferentes estilos. Según confesiones del autor, la idea surgió tras escuchar las variaciones musicales de Bach. Un par de ejemplos:

Relato
Una mañana a mediodía, junto al parque Monceau, en la plataforma trasera de un autobús casi completo de la línea S (en la actualidad el 84), observé a un personaje con el cuello bastante largo que llevaba un sombrero de fieltro rodeado de un cordón trenzado en lugar de cinta. Este individuo interpeló, de golpe y porrazo, a su vecino, pretendiendo que le pisoteaba adrede cada vez que subían o bajaban viajeros. Pero abandonó rápidamente la discusión para lanzarse sobre un sitio que había quedado libre.
Dos horas más tarde, volví a verlo delante de la estación de Saint-Lazare, conversando con un amigo que le aconsejaba disminuir el escote del abrigo haciéndose subir el botón superior por algún sastre competente.

Punto de vista subjetivo
No estaba descontento con mi vestimenta, precisamente hoy. Estrenaba un sombrero nuevo, bastante chulo, y un abrigo que me parecía pero que muy bien. Me encuentro a X delante de la estación de Saint-Lazare, el cual intenta aguarme la fiesta tratando de demostrarme que el abrigo es muy escotado y que debería añadirle un botón más. Aunque, menos mal que no se ha atrevido a meterse con mi gorro.
Poco antes, había reñido de lo lindo a una especie de patán que me empujaba adrede como un bruto cada vez que el personal pasaba, al bajar o al subir. Eso ocurría en uno de esos inmundos autobuses que se llenan de populacho precisamente a las horas en que debo dignarme a utilizarlos.


Hace un par de años, la editorial Sins Entido publicaba un cómic inspirado en esta idea, propuesta por Matt Madden, que crea variaciones sobre una historia simple, con diversos puntos de vista, diversos géneros, diversos juegos formales etc.
Es imposible resistirse a esta propuesta, sobre todo si a uno le interesa la construcción del texto y de la gráfica del cómic, así como sus posibilidades en cuanto a vehículo artístico narrativo que es. Y es que, precisamente, el autor indaga en las posibilidades técnicas que ofrecen las viñetas, a la vez que realiza diferentes homenajes a otros creadores como Hergé o McCay, o a famosas series tales como Historias de la Cripta o los cómics de superhéroes.
La anécdota narrada en todas las historias es sencilla: Matt está trabajando en el ordenador y se dirige al frigorífico a buscar algo de comer. Desde el piso de arriba, su mujer le pregunta la hora. Él contesta y cuando llega a la nevera no recuerda qué estaba buscando allí.
Traigo aquí un par de ejemplos, aunque aquí puedes encontrar algunos más.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

WISLAWA SZYMBORSKA: Parábola

Hoy, diez de diciembre, Día Internacional de los Derechos Humanos, tras unas semanas de abandono, me apetecía traer por aquí a una de mis poetas favoritas:

Beth Plunkett, "msg in a bottle 2"

PARÁBOLA
Wislawa Szymborska

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

De Sal, 1962
Versión de Gerardo Beltrán

martes, 21 de octubre de 2008

VITOLAS DEL ANAÏS, 80. DAVID HIDALGO


Calle Buensuceso, número trece. El próximo lunes, 27 de octubre, se presentará en el Café Piaf (antiguo Anaïs) de Granada la vitola nº 80, que, con el título Pesoneto, reúne algunos de mis poemas. Nos vemos por allí.

viernes, 10 de octubre de 2008

TOMÁS SEGOVIA, PREMIO GARCÍA LORCA DE POESÍA

Y seguimos con premios, y con premios merecidos. Se entregaba esta mañana al poeta Tomás Segovia el más dotado de los premios españoles de poesía.
Quizás desconocido entre el gran público, Segovia, exiliado en México durante gran parte de su vida, representa, sin duda, una de las voces más propias de la poesía del siglo XX, ya que no se somete a movimientos ni escuelas y utiliza un lenguaje personal entre la expresión de lo cotidiano y la técnica más depurada.
Es, además, un maestro del erotismo en la poesía. Sirvan de ejemplo estos dos sonetos, ilustrados con obras de Jan Saudek:


Jan Saudek, Those days of the sixties


CONTRA MI TACTO EVOCADOR ME AFANO
Tomás Segovia

Contra mi tacto evocador me afano.
Con los más duros y ásperos pertrechos
he trabajado hasta dejar deshechos
por el hierro los dedos de esta mano.

Los quiero embrutecer, pero es en vano;
en sus fibras más íntimas, maltrechos,
aún guardan la memoria de tus pechos,
su tibia paz, su peso soberano.

Ni violencias ni cóleras impiden
que fieles y calladas a porfía
mis manos sueñen siempre en su querencia,

ni mil heridas lograrán que olviden
que acariciaron largamente un día
la piel del esplendor y su opulencia.

Jan Saudek, Country girl


ENTRE LOS TIBIOS MUSLOS TE PALPITA...
Tomás Segovia

Entre los tibios muslos te palpita
un negro corazón febril y hendido
de remoto y sonámbulo latido
que entre oscuras raíces se suscita;

un corazón velludo que me invita,
más que el otro cordial y estremecido,
a entrar como en mi casa o en mi nido
hasta tocar el grito que te habita.

Cuando yaces desnuda toda, cuando
te abres de piernas ávida y temblando
y hasta tu fondo frente a mí te hiendes,

un corazón puedes abrir, y si entro
con la lengua en la entrada que me tiendes,
puedo besar tu corazón por dentro.

jueves, 9 de octubre de 2008

JOAN MARGARIT: Autorretrato con mar




Descubro gracias a Lupe y a su Cinetura que le otorgan a Margarit el Premio Nacional de Poesía. Me alegro. Recuerdo el poema "Faros en la noche", que puse aquí hace tiempo. Añado otro en homenaje.

Joaquín Sorolla, El balandrito


AUTORRETRATO CON MAR
Joan Margarit

És el niño callado que jugaba solo.
Permanece detrás de estos ojos de viejo,
resiste la embestida brutal del mediodía
oyendo los confusos versículos del mar
y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados
al entrar en las aguas transparentes y frías
de la playa de piedras. Avergonzado, corre
de un escondite a otro de los cuentos.

Duerme dentro de mí, perdida criatura:
duerme dentro de mí en una noche de reyes
donde en silencio vuelan las escobas
y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.
Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,
y el mar azul oscuro de ciruelas
se deshace en los negros cuchillos de las rocas.

Este verano de alcohol frío en los ojos
siento mi vida como la amarilla,
negra pulpa de un fruto que se pudre
alrededor del hueso del recuerdo.
Dentro de mí ocúltate, perdida criatura.
Dentro de mi protégete del mediodía,
recita la rondalla del niño gris
y de la miserable bicicleta
montada por el triste ciclista del suburbio.
Te busca y está ya cerca de aquí.


AUTORETRAT AMB MAR
Joan Margarit

És aquell nen callat que juga sol.
S’està darrere d’aquests ulls de vell,
resisteix l’envestida del migdia
escoltant els confusos versicles de les ones
i els crits dels cossos nus i rovellats
entrant en l’aigua freda i transparent
de la platja de còdols. Té vergonya,
va d’un a l’altre amagatall dels contes.

Dorm dintre meu, perduda criatura:
dorm dintre meu en una nit de reis
on volen en silenci les escombres
i els llops deixen petjades en la neu.
A fora el cel s’emplena d’albercocs
i el mar blau fosc de prunes es desfà
damunt dels negres ganivets de roques.

Aquest estiu d’alcohol gelat als ulls
sento la meva vida negra i groga
com la polpa d’un fruit que es va podrint
al voltant del pinyol de la memòria.
Amaga’t dintre meu, perduda criatura.
Dins de mi, protegida del migdia,
recita la rondalla del nen gris
i de la miserable bicicleta
que munta el trist ciclista del suburbi.
T’està buscant i ja és a prop d’aquí.

sábado, 4 de octubre de 2008

JULIO CORTÁZAR: Por escrito gallina una



POR ESCRITO GALLINA UNA

Julio Cortázar

Con lo que pasa es nosotras exaltante. Rápidamente del posesionadas mundo estamos hurra. Era un inofensivo aparentemente lanzado Cañaveral americanos Cabo por los desde. Razones se desconocidas por órbita de la desvió, y probablemente algo al rozar invisible la tierra devolvió a. Cresta nos cayó en la paf, y mutación golpe entramos de. Rápidamente la multiplicar aprendiendo de tabla estamos, dotadas muy literatura para la somos de historia, química menos un poco, desastre ahora hasta deportes, no importa pero: de será gallinas cosmos el, carajo qué.

martes, 16 de septiembre de 2008

MARIO BENEDETTI: Su amor no era sencillo




Su amor no era sencillo

Mario Benedetti

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, ágorafobia. Era por eso que fornicaban en los umbrales.

lunes, 8 de septiembre de 2008

A Clori, detenida ante un semáforo



A CLORI, DETENIDA ANTE UN SEMÁFORO
David Hidalgo Vernalte

Imitando a tus labios la color
otro cíclope triple muestra rojo
el escándalo vítreo de su ojo
que detiene las toses del motor.

Entre el tráfico, ajena a su clamor,
aprovechas la espera sin enojo,
te peinas y te miras de reojo
en el viejo cristal retrovisor.

Mientras tanto, impaciente de tu piel,
muero por escuchar el sobresalto
de tu coche subiendo por la cuesta.

Qué mordiente la espera, qué cruel
el tiempo detenido en el asfalto
cuando viene el amor en un ford fiesta.


domingo, 3 de agosto de 2008

BLANCA LI: Poeta en Nueva York

Terminaban ayer en Granada las representaciones de "Poeta en NY", versión coreográfica de la obra lorquiana realizada por la compañía de Blanca Li. Desde su estreno en el verano pasado ha cosechado un gran éxito de crítica y público, sumando una gran cantidad de espectadores que han disfrutado de esta obra en los jardines del Generalife y en el teatro nacional de Chaillot en París.
La obra adapta de una forma magistral el espíritu vanguardista con que Lorca dotó a su poemario, combinando lo surrealista con lo crítico, lo particular con lo universal.
Dotada de un ligero hilo argumental, la coreografía de Blanca Li, merecedora del premio Max en la última edición, combina diferentes estilos de danza, desde el flamenco al hiphop, enmarcados en una escenografía espectacular de imágenes, agua e iluminación, que producen distintas sensaciones en el espectador.
Destacan en la obra cuadros como el del viaje, en el que los bailarines recorren el escenario en aparente desorden con maletas en las manos y la cabeza, o como el de las escaleras, que muestra el impacto que produjo en Lorca el capitalismo salvaje del New York del 29.
Mención aparte merece la aparición de bailarines ensangrentados que chocan contra muros que van manchando de rojo y la posterior purificación bajo una inmensa catarata de agua, quizás el momento más llamativo de la representación.
En general, una obra completa, variada, llena de matices.
Si hubiera que destacar algo negativo, quizás el número del music-hall, que se completa con la lectura de "New York (Oficina y denuncia)", uno de mis poemas favoritos de todos los tiempos. Creo que este poema no es el más apropiado para la coreografía, ya que no se muestra en absoluto el espíritu atormentado de los versos ni el enfrentamiento entre naturaleza y civilización.




NEW YORK (OFICINA Y DENUNCIA)
Federico García Lorca

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

jueves, 17 de julio de 2008

war

Scorsone & Drueding: "Alternatives to war"



GUERRA A LA GUERRA POR LA GUERRA
Rafael Alberti

Guerra a la guerra por la guerra. Vente.
Vuelve la espalda. El mar. Abre la boca.
Contra una mina una sirena choca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.
Cierra los ojos. Es el monte. Toca.
Saltan las cumbres salpicando roca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

¿Dinamita a la luna también? Vamos.
Muerte a la muerte por la muerte: guerra.
En verdad, piensa el toro, el mundo es bello

Encendidos están, amor, los ramos.
Abre la boca. (El mar. El monte.) Cierra
Los ojos y desátate el cabello.


martes, 17 de junio de 2008

FÁBULA DE SUSANA Y EL HIELO




FÁBULA DE SUSANA Y EL HIELO
David Hidalgo Vernalte


I

Viene el frío esparciendo
sus semillas de piedra
sobre el vientre del agua,
maternal y violenta.

El amor rompe aguas,
la preñez se congela
y nace el hielo niño
y el niño hielo juega.

Aunque niño, ha sembrado
de canas su cabeza,
de silencio su boca,
tan voraz como ingenua.

Ha vestido de blanco
su desnudez pequeña.
Travieso, se ha escondido
tumbado en la pradera.


II

Asomando su piel tras la ventana,
el invierno le busca las cosquillas
a la niña, que sale en zapatillas
a recibir el frío. Es Susana.

Feliz, desabrigada, tan lozana
que diciembre se pone de rodillas
y dibuja el color en sus mejillas
imitando el rubor del labio grana.

Caprichosa, la escarcha la provoca
y en sus manos el hielo queda preso
dejando entre la hierba su escondite.

Y al probarlo, llevándolo a su boca,
el hielo, que se muere por un beso,
al calor de los labios se derrite.


III

Afortunado y maltrecho,
suavizando su puñal
con el calor de su pecho,
con los labios al acecho
solicitando su mal,
ríe el hielo y se lamenta
por encontrar su sosiego
poniendo su vida en juego
cuando Susana lo tienta
con nuevos besos de fuego.

Y aunque viene su guadaña
temblando en cada caricia
y cada roce lo daña
arrastrando hasta su entraña
el dolor y la delicia,
el hielo tiende su espalda
sobre la charca vecina
y busca su medicina
mirando bajo la falda
de la niña, que patina.


IV

Retando al equilibrio en las cuchillas
que sumisas le sirven de calzado,
Susana va clavando sus astillas

sobre la piel del hielo enamorado
y va tejiendo un doble tatuaje
labrado con los pies en su costado.

Este rumor de acero al abordaje
embelesa a la niña y la convida
a volver más feroz su patinaje;

y cada giro, amable y homicida,
se desliza estrechando un nuevo abrazo
que hace más hondo el surco de la herida.

Erizando su pálido espinazo,
el hielo se estremece y, sin embargo,
no se queja del áspero arañazo

que recorre sus miembros a lo largo,
y es que tiembla en su piel cada fragmento
cuando mira salir de su letargo

la flor de la belleza en movimiento,
que nace de la nueva pirueta
como un ciclón de luz girando al viento.


V - Pirueta Bielman

En la veleta,
mudando su figura
va la belleza

Y se desnuda
si mueren por cogerla
de la cintura.



VI

Pero Susana ofrece sus encantos
a la opinión, que suelta su melena
y llevada del viento cambia el rumbo,
calmando los antojos de la niña,
que, sin mirar atrás, se hace pequeña
mientras se aleja riendo en bicicleta.
Y viene así, con aire repentino,
el final de esta fábula de invierno,
donde la ausencia, perra y enfermera,
lamiendo las heridas cura el daño
y es su daño mayor que el de la herida.

El hielo queda solo y sólo queda
romperse el pecho, hacerse transparente,
dorar al sol el cuerpo quebradizo,
deshacerse en lágrimas sin duelo.
Sólo queda marcharse poco a poco,
despedir gota a gota el tiempo frío.
Sólo queda el silencio. Sólo queda
arrancarse lo blanco para el luto,
el olvido, la muerte en movimiento,
dejar la flor del llanto sobre el río.
Sólo queda esperar la primavera.

martes, 10 de junio de 2008

ESCHER: Metamorphose



Las metamorfosis de Ovidio, La metamorfosis de Kafka, ésta de Escher que vemos arriba. El estado cambiante de las cosas es, sin duda, uno de los temas más atractivos en el arte y en la vida.
Cómo cambiamos, cómo cada instante la realidad, nosotros mismos, mudamos a una nueva versión de nosotros mismos.
Cada experiencia, cada emoción, cada pensamiento, nos hacen nuevos. Más viejos en el tiempo pero renovados como animales metamorfoseados, imperceptibles mutantes.
Panta rhei.
Y ese fluir de espacios y tiempos en el que vivimos es, precisamente, la vida.

miércoles, 4 de junio de 2008

DOS, GRACIAS.


El dos (2) es el tercer número natural que sigue al uno y precede al tres.

2 es el primer y único número primo par.

2 es el tercer término de la sucesión de Fibonacci, después del 1 y antes del 3.

2 es el primer término de la sucesión (1 + 1/n)n, la cual tiene como límite el número e.

2 es el número habitual de piernas, pies, brazos, ojos, labios, gónadas, orejas, manos, en las personas.

2 es el primer dígito del número e.

2 es el único número que da el mismo resultado si se suma con sí mismo, si se multiplica por sí mismo o si se eleva a si mismo:
2 + 2 = 4
2 x 2 = 4
2 al cuadrado = 4

2 es la base del logaritmo binario.

2 es el número de rombos de que adornaban las televisiones de nuestra infancia.


El 2 representa el enfrentamiento de los opuestos en busca de una Unidad. En la simbología cristiana, el 2 representa la ambivalencia y el conflicto. Es la lucha permanente entre el Bien y el Mal. Así mismo representa la oposición de los contrarios: virtud y pecado, luz y oscuridad.

También es el símbolo de la Madre o principio femenino con doble significado: dadora de vida o provocadora de las tentaciones. Este simbolismo se encuentra representado en muchos capiteles románicos con la representación de aves enfrentadas, leones con 2 cuerpos, flamencos con los cuellos entrelazados.

Considerado por los pitagóricos como el primer número en sentido estricto, ya que representa la primaria pluralidad posible: si el uno corresponde al ser creador, el dos es la primera y más elemental manifestación de la creación. Es la dualidad la que posibilita la pluralidad, en tanto que dos son los principios contrarios creados que hacen posible el resto: masculino y femenino, el cielo y la tierra, la luz y la oscuridad, etc.

Relacionado con la dualidad primigenia, encontramos que el dos es el símbolo de la duplicación, de la separación, de la discordia, de la oposición y el conflicto lineal entre cuyos extremos surge toda la gama de tonalidades, es al mismo tiempo equilibrio que hace posible que surjan las demás realidades.

Según la leyenda cabalística el número dos expresa en el orden moral el hombre y la mujer... y en el físico la causa eficiente y la materia...

Dos es, finalmente, el número de años que llevamos bebiendo gaseosa en este blog. Gracias a todos los que pasáis por aquí, a los que escriben esos interesantes comentarios y a los anónimos lectores, a los que me conocéis y a los que no. Gracias a todos.

sábado, 17 de mayo de 2008

JE ME SOUVIENS


Je me souviens (Yo me acuerdo) es uno de los títulos más significativos de Georges Perec, el incansable obrero de las palabras que consiguió llevar el lenguaje a sus límites, siguiendo las directrices del OULIPO, "Ouvroir de Littèrature Potentielle", al que pertenecieron Raymond Queneau, Italo Calvino o Marcel Duchamp entre otros.
Además de La disparition (donde consigue hacer desaparecer nada menos que a la letra más utilizada del francés, relatando una historia en la que no aparece ni una sola palabra con e) o Les revenentes ("Las que vuelven", donde se escribe un texto sin otra vocal que la e, precisamente), escribió Je me souviens, un libro en el que se reúnen 480 anotaciones de apenas unas líneas en las que el escritor se acuerda de imágenes de su vida, desde las más sublimes a las más cotidianas:
"Me acuerdo de que mi tío tenía un CV11 con matrícula 7070RL"
"Me acuerdo de Zatopek"
Pero quizás lo mejor del libro de Perec es el apéndice con páginas en blanco que hay al final de la edición, para que el lector del libro anotes sus propios jemesouviens. De hecho, existe un agudo interés por parte de algunos coleccionistas, por conseguir ediciones de segunda mano de la obra de Perec, en las que se pueda rastrear la vida de lectores anónimos que recuerdan.
El escritor Juan Bonilla, por ejemplo, posee una colección de ediciones de este libro en las que ha conocido los recuerdos de distintos lectores de Perec, de algunos que se acuerdan del sonido del mar por la noche o de los muslos de un portero brasileño llamado Leao. Bonilla comprobaba que muchos de esos recuerdos eran compartidos por él mismo, llegando a una complicidad del recuerdo con los desconocidos que habían caligrafiado su memoria en las páginas de algún ejemplar gastado.
Compruebo yo igualmente que algunos de mis recuerdos son los mismos que los del propio Bonilla. Por ejemplo, me acuerdo de Underground de Kusturica.
En estos días he propuesto este ejercicio a mis alumnos, ya que es muy productivo a la hora de potenciar la creatividad. Cada jemesouviens es el esqueleto de un poema o relato, ya que son historias en miniatura, reales y evocadoras. Aunque mis alumnos son todavía jóvenes o precisamente por eso han realizado algunos meacuerdos muy interesantes:
Me acuerdo de las bolas de barro que hacía con mi primo
Me acuerdo de cuando me corté con una chapa
Me acuerdo de la primera vez que fui a nadar
Me acuerdo de mi primera bicicleta
Me acuerdo del sonido que hizo mi pierna al partirse.

En cuanto a mí,
me acuerdo de Liv Tyler durmiendo en un tren en la primera escena de Belleza robada de Bertolucci,
me acuerdo de los huevos pasados por agua,
me acuerdo del movimiento del vestido de mi abuela al andar,
me acuerdo de tumbarme en los campos de cebada,
me acuerdo del café Greco,
me acuerdo de la Pilar en la Línea,
me acuerdo de las manos de Maribel, tocando "Redemption songs" de Bob Marley,
me acuerdo de un dibujo de Schliemann que hice en el instituto,
me acuerdo de Isabel,
...

¿de qué te acuerdas tú?

jueves, 15 de mayo de 2008

FRANCISCO BRINES, PREMIO GARCÍA LORCA 2008

Juan Vida, Cartel del Quinto Festival de Poesía de Granada

En el marco del Festival Internacional de Poesía Ciudad de Granada se entregará hoy el IV Premio Internal de Poesía Federico García Lorca, que años anteriores recibieron Blanca Varela (2007), José Pacheco (2006) y el recientemente fallecido Ángel González (2005), al que ayer se recordó en un cálido homenaje en el que participaron la Orquesta Ciudad de Granada, Luis García Montero, Almudena Grandes, Carlos Marzal, Vicente Gallego, Francisco Brines, Enrique Morente, Pedro Guerra y un largo etcétera de poetas y amigos del poeta ovetense.
El cartel del presente festival que encabeza estas líneas, diseñado por Juan Vida, homenajea asimismo a Ángel González.
Brines, amigo y compañero de generación, recibirá esta tarde el premio otorgado en la ciudad granadina, uno de los más prestigiosos del panorama poético, que sumado a otros galardones como el Adonais de poesía en 1959, Premio Nacional de la Crítica en 1967, Premio de las Letras Valencianas en 1967, Premio Nacional de Literatura en 1987, Premio Fastenrath 1998 o Premio Nacional de las Letras Españolas en 1999, le otorgan uno de los papeles fundamentales en la poesía actual.

CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA
Francisco Brines

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.


Juan Vida, Cartel del Segundo Festival de Poesía de Granada

martes, 13 de mayo de 2008

BERRY: Carnet de route nº1


Buceando por la bitácora Mademoiselle joue avec son revolver (afortunado título que, por otra parte, me recuerda a la historia sobre William Burroughs y su mujer sobre la que escribí este soneto y a la imagen de Julio Romero de Torres que puse aquí) he encontrado a esta cantante de la que no había oído ni hablar. Se trata de Berry, otra guapa de voz aterciopelada a lo Carla Bruni, otra revisión (la enésima) de la chanson, pero con cierto aire cool que me gusta. Una de sus canciones:

sábado, 10 de mayo de 2008

CARNE VIVA

(De la polémica exposición Bodies, the exhibition)



CARNE VIVA
David Hidalgo Vernalte

Qué sencillo vivir el todavía,
despertarse y vivir, seguir muriendo,
desnudar a los días de su atuendo,
palpar su carne flácida y vacía.

Qué sencillo cantar la letanía
que entre dientes pronuncia repitiendo
el susurro del tiempo vuelto estruendo
en el ronco altavoz de cada día.

Qué difícil, en cambio, es estar vivo,
atreverse, violar cada minuto
arrancarle la piel, morder su fruto.

Qué difícil vivir tragando el mundo
blasfemar, masticar cada segundo
hasta el grito final, definitivo.

CARNE ROJA

lunes, 5 de mayo de 2008

SERGIO B. LANDROVE: Refutación de Heráclito

Jorge Santos, Swimming Instructor

Sergio B. Landrove nació en medio del océano Atlántico en el buque Covadonga, en el que sus padres regresaban a España. Es licenciado en Filosofía por la Universidad de Salamanca y actualmente trabaja como mecánico en Ponferrada (León). Edita una hoja volandera presuntamente mensual y humorística, Le Rosaire de l´Aurore y lleva una bitácora literaria: Constelación decimoctava.
El siguiente poema es inédito.


REFUTACIÓN DE HERÁCLITO
Sergio B. Landrove

La corriente es tan fuerte
(o mi masa tan insignificante)
que el río me arrastra.
Me baño siempre, pues,
en las mismas aguas.
Las orillas cambian, sí.
Pero,
¿y mi monotonía?

jueves, 1 de mayo de 2008

TITULAR UN LIBRO



Siempre me dejé llevar por las primeras impresiones. Sobre todo con los libros. Sí, soy uno de ésos que compran los libros por una buena portada o un buen título.
Y es que hay autores que saben titular sus libros de una forma atractiva y sugerente. Me planteaba el otro día algunos de mis títulos favoritos y me di cuenta de que casi todos pertenecen a libros de poesía. Me di cuenta también de que muchos de ellos pertenecían al 27.
Así que creé un ranking con algunos de mis títulos favoritos, para que los internautas los puedan votar y añadir los suyos.
Hasta ahora, el resultado es éste:

1. Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, Rafael Alberti
2. Si una noche de invierno un viajero, Italo Calvino
3. Cómo viajar con un salmón, Umberto Eco
4. Espadas como labios, Vicente Aleixandre
5. Don de la ebriedad, Claudio Rodríguez
6. Fábula de Equis y Zeda, Gerardo Diego
7. Marinero en tierra, Rafael Alberti
8. Yo también pude ser Jacques Daguerre, Alexis Díaz-Pimienta
9. Un aviador prevé su muerte, Justo Navarro
10. Siete maneras de decir manzana, Benjamín Prado
11. Ventajas de viajar en tren, Antonio Orejudo
12. Atlas de Geografía Humana, Almudena Grandes

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domingo, 27 de abril de 2008

sábado, 5 de abril de 2008

JUAN FRANCISCO CASAS

Sex&violence, 7 (2007)

Juan Francisco Casas es, sin duda uno de los artistas más interesantes del panorama actual, ya que trabaja con temas actuales, desde una técnica hiperrealista y utilizando una herramienta original, no por exclusiva o rara, sino precisamente por lo habitual de su uso: el boli bic.
Con cientos de estos bolígrafos, Juan Francisco Casas ha conseguido hacerse un hueco en el panorama del arte contemporáneo internacional. De hecho, ha expuesto en ciudades como Nueva York, Miami, Chicago, México D.F., Bogotá, Praga, Madrid o Barcelona y ha participado en las principales ferias mundiales.
La temática de sus obras tiene que ver con la vida cotidiana, mostrando el erotismo, la violencia, el sentimiento encerrado en cada instante.

Eatme,1 (2007)

jueves, 27 de marzo de 2008

BERT SIMONS: Esculturas de papel

Con las mismas técnicas utilizadas por los diseñadores gráficos que desarrollan videojuegos en 3D, Bert Simons ha creado estas originales esculturas que reproducen en papel volúmenes de carácter realista, empezando por su propio clon, ensamblado de forma minuciosa con plantillas como ésta:

viernes, 21 de marzo de 2008

CARTOGRAFÍA HUMANA

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El mapa de la humanidad, creado por James Turner, supone una interesante interpretación de la composición del ser humano. Cada continente representa sentimientos o actitudes del hombre: la Razón, la Sabiduría, la Aberración, el Hedonismo o el Odio son algunos de los términos con que se nombra a las regiones de este original universo.
Atención a la isla Utopía y a su capital Aircastle (Castillo en el aire, literalmente). Dando alas a la imaginación, descubriremos que Santiago de Compostela tiene costa, concretamente la que rodea el Mar de la Tranquilidad, en el mismo continente que la Tierra de Oz y Ciudad Esmeralda.
También podemos encontrar Chueca en la región de la Lujuria o Barcelona, Salamanca y Granada en la tierra de las Maravillas.
En fin, una original y en algunos casos polémica interpretación de la realidad, del ser humano y del mundo actual.

miércoles, 12 de marzo de 2008

GERARDO DIEGO: Cuarto de baño



CUARTO DE BAÑO
Gerardo Diego

Qué claridad de playa al mediodía,
qué olor de mar, qué tumbos, cerca, lejos,
si, entre espumas y platas y azulejos,
Venus renace a la mitología.

Concha de porcelana, el baño fía
su parto al largo amor de los espejos
que, deslumbrados, ciegos de reflejos,
se empañan de un rubor de niebla fría.

He aquí, olorosa, la diosa desnuda.
Nimbo de suavidad su piel exuda
y en el aire se absuelve y se demora.

Venus, esquiva en su rebozo, huye.
Su alma por los espejos se diluye,
y solo -olvido- un grifo llora y llora.




miércoles, 6 de febrero de 2008

ITALO CALVINO: El cangrejo de Chuang Tzu

Chen Chun, "Cangrejo"

El cangrejo de Chuang Tzu
Italo Calvino

Entre sus muchas virtudes, Chuang Tzu tenía la de ser diestro en el dibujo. El rey le pidió que dibujara un cangrejo. Chuang Tzu respondió que necesitaba cinco años y una casa con doce servidores. Pasaron cinco años y el dibujo aún no estaba empezado. "Necesito otros cinco años", dijo Chuang Tzu. El rey se los concedió. Transcurridos los diez años, Chuang Tzu tomó el pincel y, en un instante, con un solo gesto, dibujó un cangrejo, el cangrejo más perfecto que jamás se hubiera visto.

DALÍ

domingo, 13 de enero de 2008

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Emilio Utrilla, "Identidad II"


Para que yo me llame Ángel González

Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...