drinking gaseosa

ANATOMÍA DEL BOSTEZO

2010-08-26T21:48:00.002+02:00

Imagen: Carolina Delpiano

ANATOMÍA DEL BOSTEZO
David Hidalgo Vernalte

“...el vacuo ayer dará un mañana huero”
A. MACHADO

Paréntesis de labios, puro hueco,
torpes maniobras del silencio a pares,
rutina de ejercicios maxilares
con que grita la nada en sordo eco.

Redondo, te persigue en su embeleco
el vacío con gestos circulares,
hoy más cero que nunca, ausencia a mares,
agostado, desierto, estéril, seco.

Es mejor que sentir sentar cabeza
-sentado el caminante, no hay camino- :
y, a boca abierta, traga sin criterio

esa España inferior que ora y bosteza
y comulga con ruedas de molino
del beato sillón al cementerio.

DOCE VISIONES BELGAS

2010-08-15T15:42:00.018+02:00

Lovaina

Brujas

El tiempo en Brujas

Manneken

Museo del Cómic en Bruselas

Cervecería

Canal en Brujas

Beso en Bruselas

Fuente de la sabiduría

Atomium

Amberes

Europa, Europa

[+MÁS]

ESCHER 360º

2010-07-22T05:56:00.004+02:00

Tribute to Escher in Barcelona

Una vez más, Escher. Ahora en una visión 360º, en el tributo que hacen en 360cities. Clica sobre la imagen y arrastra para girarla. El universo Escher en tu dedo.

LUCILLA GALEAZZI: Quante stelle nel cielo

2010-07-11T05:14:00.003+02:00

Quante stelle nel cielo con la luna
sono luci che accendono gli amanti
e più brillanti sono e più penso che
quelle stelle brillano per me e per te.
Amore amore amore a perdifiato
quante volte di notte t’ho sognato
e t’ho cercato amore fino al monte
come assetato cerca la sua fonte.

Quando lo trovavo
come un vento di primavera
sfiorava la mia mano
poi di nuovo lontano era.
Amore amore che inganni
profumi d’aria di maggio
ti tocco, ti credo vero
svanisci come un miraggio.
Amore che viene e che va
come una cosa leggera…
Ah…non andare via.

Amore amore per te ho messo un fiore
nel mio giardino s’è sparso l’odore
e notte e giorno io l’ho ben curato
e questa volta un fiore non s’è seccato.
E l’ho bagnato con l’acqua di fonte
io l’ho difeso dal vento del monte
e l’ho nutrito a tutte quante l‘ore
Amore amore amore amore amore.

Quando lo trovavo
come un vento di primavera
sfiorava la mia mano
poi di nuovo lontano era.
Amore amore che inganni
profumi di aria di maggio
ti tocco, ti credo vero
svanisci come un miraggio
Amore che viene e che vai
come una cosa leggera…
Ah…Non andare via

DE CÓMO EL PEZ SE CONVIRTIÓ EN PESCADO

2010-06-28T05:19:00.003+02:00

DE CÓMO EL PEZ SE CONVIRTIÓ EN PESCADO
David Hidalgo Vernalte

A veces es bastante el mar, el cielo;
el mismo mar de ayer, tan semejante
al mismo cielo. A veces es bastante,
para la muerte, azar azul sin duelo.

Para la muerte a veces basta el vuelo
del brillo detenido en un instante;
para la muerte a veces es bastante
el tiempo suficiente y un anzuelo.

(Sin más gloria, termina así la historia
de cómo el pez se convirtió en pescado,
ya que, aun siendo tan corta su memoria,

tiene menos futuro que pasado:
en la lonja, la cifra decisoria,
la vida eterna a precio de mercado.)

PIXELS

2010-05-07T02:17:00.006+02:00

DON JUAN

2009-10-30T23:32:00.006+01:00

Ya no gritan los malditos con que comenzaba noviembre cada año, nadie baja a las cabañas ni sube a los palacios, nadie invita a cenar a un convidado de piedra, ni siquiera nadie se declara en un sofá. Nostalgia.

VLADIMIR NABOKOV: La metamorfosis

2009-09-14T00:05:00.005+02:00

Nabokov, cazando mariposas.

LA METAMORFOSIS
Vladimir Nabokov

Había un filósofo chino que toda su vida se preguntó si era un filósofo chino que soñaba que era una mariposa o una mariposa que soñaba que era un filósofo...
La metamorfosis... La metamorfosis es algo extraordinario... Pienso sobre todo en la metamorfosis de las mariposas. Aunque sea algo maravilloso de observar, la transformación de la larva en crisálida, o de la crisálida en mariposa, no es una operación particularmente agradable para el sujeto en el que tiene lugar. Siempre llega un momento difícil en que la oruga se siente invadida por un extraño malestar. La sensación de estar apretado acá, al nivel del cuello, y también en otros lugares; y luego hay una picazón insoportable. Por supuesto, la oruga ya ha mutado varias veces, pero eso no era nada comparado con el cosquilleo y el hormigueo que siente ahora. Debe librarse de esa piel seca, demasiado estrecha, o morir. Lo han adivinado: debajo de esa piel se está formando la coraza de una crisálida, ¡y qué incómodo debe ser llevar una coraza debajo de la piel! Me refiero aquí especialmente a las mariposas con una ninfa dorada, cincelada, que se aferra a un soporte y se mantiene suspendida en el aire.
La sensación llega a ser tan horrenda que la oruga debe hacer algo. Sale en busca de un emplazamiento adecuado. Lo encuentra: se trepa a un muro o a un tronco. Se fabrica una pequeña almohadilla de hilo de seda que adhiere por encima a su perchita. Se cuelga de ella con la extremidad de su cola o sus últimas patas traseras, de manera de quedar boca abajo, como un signo de interrogación al revés; y allí se plantea la pregunta: ¿cómo hará para deshacerse de su piel? Una contorsión, otra más... y la piel se desgarra de golpe a lo largo de toda la espalda, y he aquí a la oruga que se deshace de ella moviendo los hombros y las caderas, como quien se libera de una ropa ajustada. Y entonces llega el momento más crítico. Supongamos que estamos suspendidos cabeza abajo, colgados de nuestro último par de patas. El problema consiste en evacuar la piel entera, incluida la de esas dos patas que nos mantienen suspendidos... ¿Cómo haremos para no caer durante la operación?
¿Y qué hace entonces ese animalito valiente y tenaz, ya medio despellejado? Muy meticulosamente empieza a liberar sus patas traseras retirándolas de la almohadillita de seda de la que cuelga invertida, y luego, con una sacudida y una torsión admirables, da una suerte de salto que le permite desprenderse de la almohadilla, al mismo tiempo que suelta un último chorro de hilo de seda y enseguida, en el mismo movimiento, vuelve a sujetarse con un ganchito ubicado bajo la piel que ya se ha quitado de encima, en el extremo de su cuerpo. Ahora, gracias a Dios, ha perdido toda su piel, y esa superficie desnuda, dura y reluciente es la ninfa, una suerte de bebé fajado agarrado a la ramita; y qué hermosa es esa crisálida toda tachonada de oro, con sus élitros blindados. Comienza entonces una fase que dura entre algunos días y algunos años. Recuerdo haber conservado en una caja, siendo niño, una ninfa de esfinge durante unos siete años, lo que significa que la cosa permaneció dormida durante todos mis estudios secundarios. Finalmente hizo eclosión, pero lamentablemente fue durante un viaje en tren. Un hermoso ejemplo de irracionalidad, después de todo ese tiempo... Pero volvamos a nuestra ninfa de mariposa.
Después de dos o tres semanas, algo empieza a producirse. La ninfa está suspendida, absolutamente inmóvil, pero un día notamos un cambio: a través de los élitros, varias veces más pequeños que las alas de un insecto formado, bajo la textura córnea de cada uno de ellos, vemos cómo se transparentan las líneas en miniatura del ala que ha de nacer, el adorable rubor del fondo, un esbozo de contorno negro, un ocelo rudimentario. Uno o dos días más y la metamorfosis final tiene lugar. La ninfa se desgarra como se había desgarrado la oruga, en la gloria de una última mutación, y la mariposa se escabulle hacia el exterior y se queda suspendida de laramita para secarse. Al principio, toda húmeda y arrugada, no es muy linda que digamos. Pero esos accesorios fláccidos que liberó pronto empiezan a secarse, a crecer, sus vénulas se ramifican y endurecen, y en no más de veinte minutos la mariposa está lista para volar.
(...) Se preguntarán ustedes qué se siente en el momento de la eclosión. Seguro que hay una ráfaga de pánico que sube a la cabeza, una extraña excitación que ahoga, pero luego los ojos se abren y ven, y en un aflujo de luz la mariposa ve el mundo, ve el rostro enorme y terrible del entomólogo boquiabierto.
Ahora pasemos a la transformación de Jeckyll en Hyde.

(Este texto es un fragmento redactado por Nabokov para uno de los célebres cursos que dio en Cornell y en Wellesley en los años 1940 y 1950. El curso, que debía versar sobre el libro de Robert Louis Stevenson El extraño caso del doctor Jeckyll y el señor Hyde, nunca fue dictado.)

MOEBIUS BACH

2009-09-13T23:36:00.002+02:00

Una partitura de Bach convertido en cinta de Moebius y tocado a la vez en ambas direcciones. Un Escher musical.

SAM JINKS: Pietà

2009-09-02T14:54:00.008+02:00

Sam Jinks: Still life (Pietà), 2007

Siguiendo la senda iniciada por el hiperrealismo extremo de Ron Mueck, el artista australiano Sam Jinks propone en esta escultura una versión actual del concepto de pietà, frecuente en el arte religioso. Impactante y emotivo este canto a la decrepitud que hace más evidente la inexorabilidad del paso del tiempo. Su aterradora realidad invita a la reflexión sobre la condición humana.

Sam Jinks: Still life (Pietà), 2007

Detalle

JAIME GIL DE BIEDMA: Contra Jaime Gil de Biedma

2009-08-23T08:57:00.004+02:00

René Magritte, "Alter ego"

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA
Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

ÁNGEL GONZÁLEZ: Introducción a las fábulas para animales

2009-08-16T19:20:00.003+02:00

INTRODUCCIÓN A LAS FÁBULAS PARA ANIMALES
Ángel González

Durante muchos siglos
la costumbre fue ésta:
aleccionar al hombre con historias
a cargo de animales de voz docta,
de solemne ademán o astutas tretas,
tercos en la maldad y en la codicia
o necios como el ser al que glosaban.
La humanidad les debe
parte de su virtud y su sapiencia
a asnos y leones, ratas, cuervos,
zorros, osos, cigarras y otros bichos
que sirvieron de ejemplo y moraleja,
de estímulo también y de escarmiento
en las ajenas testas animales,
al imaginativo y sutil griego,
al severo romano, al refinado
europeo,
al hombre occidental, sin ir más lejos.
Hoy quiero —y perdonad la petulancia—
compensar tantos bienes recibidos
del gremio irracional
describiendo algún hecho sintomático,
algún matiz de la conducta humana
que acaso pueda ser educativo
para las aves y para los peces,
para los celentéreos y mamíferos,
dirigido lo mismo a las amebas
más simples
como a cualquier especie vertebrada.
Ya nuestra sociedad está madura,
ya el hombre dejá atrás la adolescencia
y en su vejez occidental bien puede
servir de ejemplo al perro
para que el perro sea
más perro,
y el zorro más traidor,
y el león más feroz y sanguinario,
y el asno como dicen que es el asno,
y el buey más inhibido y menos toro.
A toda bestia que pretenda
perfeccionarse como tal
—ya sea
con fines belicistas o pacíficos,
con miras financieras o teológicas,
o por amor al arte simplemente—
no cesaré de darle este consejo:
que observe al homo sapiens, y que aprenda.

JULES SUPERVIELLE: Los caballos del tiempo

2009-05-31T23:31:00.009+02:00

LES CHEVAUX DU TEMPS
Jules Supervielle

Quand les chevaux du temps s'arrêtent à ma porte.
J'hésite un peu toujours à les regarder boire
Puisque c'est de mon sang qu'ils étanchent leur soif.
Ils tournent vers ma face un oeil reconnaissant
Pendant que leurs long traits m'emplissent de faiblesse
Et me laissent si las, si seul et décevant
Qu'une nuit passagère envahit mes paupières
Et qu'il me faut soudain refaire en moi des forces
Pour qu'un jour où viendrait l'attelage assoiffé
Je puisse encore vivre et les désaltérer.

Perdonad la osadía, pero no me he podido resistir a intentar traducirlo, a pesar de mi desconocimiento de la lengua gala:

LOS CABALLOS DEL TIEMPO
Jules Supervielle

Cuando los caballos del tiempo se paran a mi puerta,
siempre dudo un poco si mirarlos beber,
porque es con mi sangre con la que apagan su sed.
Me lanzan a la cara un gesto agradecido
mientras sus largos sorbos me hacen débil
y me dejan tan cansado, tan solo y abatido
que una noche pasajera invade mis párpados
y me hace de repente reponer mis fuerzas
para que, cuando vuelva sediento el carruaje,
yo esté vivo todavía y les sacie la sed.

JOAN BROSSA: POESIA VISUAL

2009-05-26T12:22:00.004+02:00

MARIO BENEDETTI > SILENCIO

2009-05-23T21:55:00.001+02:00

Hans Muller .

PEDRO SORIANO canta VARIOS (D)EFECTOS AL AMOR

2009-05-06T15:34:00.004+02:00

Hace un par de años, el cantautor Pedro Soriano, andaluz afincado en Alemania, se ponía en contacto conmigo para ponerle música a uno de mis sonetos, en concreto el titulado "Varios (d)efectos al amor".
Poco después aparecería el disco que bajo el título "La plaza humana" reunía a un gran número de poetas granadinos de ayer y de hoy, entre los que me honra figurar. En el disco se pueden escuchar versiones musicales de Javier Benítez, Alfonso Salazar, Jorge Fernández Bustos, Marga Blanco, Ernesto Pérez Zúñiga, Ramón Repiso, Belén Sánchez, Pepe Ramos y un servidor, junto a los ya clásicos Javier Egea y Luis García Montero y José Luis García Rúa.

Descubro ahora una versión en vídeo del poema que podéis escuchar aquí:

Curiosamente, acabo de descubrir que este poema aparece también en la Biblioteca del Soneto que ha antologado Ramón García González para la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. Por otra parte, la página mexicana Artemis acaba de seleccionar el mismo texto para una antología que reflexiona sobre la herencia formal del soneto en las últimas generaciones poéticas.
Curiosa la larga vida de este soneto que sólo pretendía ser un entretenimiento, una parodia sin malicia del famoso soneto lopesco. He aquí, de nuevo:

VARIOS (D)EFECTOS AL AMOR
David Hidalgo Vernalte

El amor es usar desodorante,
peinarte bien, plancharte la camisa,
dar al espejo tu mejor sonrisa,
bajar las escaleras galopante;

con bombones o flores por delante
parecer puntual, llegar con prisa,
esperarla, salir, tirar de visa
en el cine, en el pub y el restaurante;

recibir por la noche tu castigo:
un beso en la mejilla: eres su amigo,
desear que un cuchillo se te clave,

maldecir amistades tan fraternas
y volver con el rabo entre las piernas.
Esto es Amor, quien lo probó, lo sabe.

Y, ahora, el de Lope, uno de mis autores líricos favoritos, con, posiblemente,uno de los mejores sonetos de todos los tiempos:

VARIOS EFECTOS AL AMOR
Lope de Vega

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, moral, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,

No hallar, fuera del bien, centro y reposo;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satesfecho, ofendido, receloso,

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

Creer que un cielo en un infierno cabe,
dar a la vida y el alma un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

LAS DUDAS DE BERNARDA

2009-04-05T04:39:00.002+02:00

Sarah Higdon, "The merry widow"

LAS DUDAS DE BERNARDA
David Hidalgo Vernalte

Yo también he nacido para el luto,
para labrar en piedra las entrañas,
para el callar crispado de los dedos
que se aferran con fuerza a la costumbre.
Yo también me levanto cada día
y descubro el clamor de cerraduras
que desatan las fieras de la culpa,
y descubro el abrazo de los muros,
arrogantes, viriles animales
arañando la cal con las pezuñas,
con los cuernos febriles de sospecha.

Yo también era joven. Y adornaba
mi pecho con encajes, con macetas
los balcones; y andaba por los huertos
y los ríos, cambiando por requiebros
las miradas, las sonrisas por besos.
Yo también tuve un novio, una guitarra,
y era tan joven, dios, era tan joven
que florecían dobles mis pezones
y mi piel despertaba a la mañana
pregonando granadas primaveras.
Y era entonces domingo cada día.

Pero llegó el cuchillo de las lenguas,
el clamor del murmullo en los balcones
y los hombres sentados en la plaza
deshojando entre naipes mi desdicha,
cantando las cuarenta entre rumores.
Y yo era fuerte, fuerte como el agua
vestida de diluvio, como el aire
retando al vendaval, como la flor
que brota para coronas de muerto.
Y yo era fuerte, sí, pero los días
arrastraban mi sangre a los talones.

Y las calles mordían mis tobillos
arrastrando mis pasos al sereno
escondite que habita tras los muros,
al abrigo de espinos que duerme en las paredes.
Levanté mi prisión de cal y canto,
hice del tiempo puntos de ganchillo,
telarañas bordadas con esmero
nudos para tensar las ataduras
del enredo sutil de la memoria,
la voraz tentación que cuando viene
de puntillas, se va con pies de plomo.

Y vinieron después los matrimonios,
con su lastre de anillos y hojas secas,
y la vida decente de casada,
la misa los domingos, las sábanas planchadas,
la preñez y sus mínimas mordazas,
el dolor primitivo de los partos,
convertidos en carne y corazones de palo,
cinco llagas de madera, como bestias
nacidas con la muerte en las mejillas,
rendidas, condenadas a la doma,
bajo el yugo invernal de mi regazo.

¿Y si arranco los cerrojos?
¿Y si visto de verde mis duelos y quebrantos
y hago lenguas de mis dedos,
convidando la carne a la caricia?
¿Y si la vergüenza cae de bruces
para encontrar el sur perdiendo el norte,
para sacar las aguas de su cauce
y calmar la sed,
lamiendo las ascuas peligrosas del deseo?
¿Y si arranco los postigos,
para beber del cielo el agua luminosa,
para tirar por la ventana
la casa y sus herrumbres,
para tentar al tiempo con nuevos acertijos,
para buscar los labios de la boca del lobo?

No. Los dedos serán dedos. Los labios
serán labios. Estas cuatro paredes
serán mis cuatro puntos cardinales.
¿Y si me falta el aire?
Morderé la labor del abanico.
¿Y si me falta el agua, que brota tentadora de las fuentes?
Volveré a la mecánica del pozo.
¿Y si canto, y grito, y quemo la garganta?
Vendrán las guillotinas del silencio.
¿Y si ...?
Silencio, silencio he dicho. Silencio.

JORGE DREXLER: Todo se transforma

2009-03-31T03:12:00.002+02:00

Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.

Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.

Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería......

Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.

NICANOR PARRA: Los profesores

2009-03-21T02:22:00.004+01:00

Charles Gniech: "The teacher learns", 2004

Los Profesores
Nicanor Parra

Los profesores nos volvieron locos
a preguntas que no venían al caso
cómo se suman números complejos
hay o no hay arañas en la luna
cómo murió la familia del zar
¿es posible cantar con la boca cerrada?
quién le pintó bigotes a la Gioconda
cómo se llaman los habitantes de Jerusalén
hay o no hay oxígeno en el aire
cuántos son los apóstoles de Cristo
cuál es el significado de la palabra consueta
cuáles fueron las palabras que dijo Cristo en la cruz
quién es el autor de Madame Bovary
dónde escribió Cervantes el Quijote
cómo mató David al gigante Goliat
etimología de la palabra filosofía
cuál es la capital de Venezuela
cuándo llegaron los españoles a Chile

Nadie dirá que nuestros maestros
eran unas enciclopedias rodantes
exactamente todo lo contrario:
unos modestos profesores primarios
o secundarios no recuerdo muy bien
—eso sí que de bastón y levita
como que estamos a comienzos de siglo—
no tenían para qué molestarse
en molestarnos de esa manera
salvo por razones inconfesables:
a qué tanta manía pedagógica
¡tanta crueldad en el vacío más negro!

Dentadura del tigre
nombre científico de la golondrina
de cuántas partes consta una misa solemne
cuál es la fórmula del anhídrido sulfúrico
cómo se suman fracciones de distinto denominador
estómago de los rumiantes
árbol genealógico de Felipe II
Maestros Cantores de Nuremberg
Evangelio según san Mateo
nombre cinco poetas finlandeses
etimología de la palabra etimología

Ley de la gravitación universal
a qué familia pertenece la vaca
cómo se llaman las alas de los insectos
a qué familia pertenece el ornitorrinco
mínimo común múltiplo entre dos y tres
hay o no hay tinieblas en la luz
origen del sistema solar
aparato respiratorio de los anfibios
órganos exclusivos de los peces
sistema periódico de los elementos
autor de Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis
en qué consiste el fenómeno llamado es-pe-jis-mo
cuánto demoraría un tren en llegar a la luna
cómo se dice pizarrón en francés
subraye las palabras terminadas en consonante

La verdad de las cosas
es que nosotros nos sentábamos en la diferencia
quién iba a molestarse con esas preguntas
en el mejor de los casos apenas nos hacían temblar
únicamente un malo de la cabeza
la verdadera verdad de las cosas
es que nosotros éramos gente de acción
a nuestros ojos el mundo se reducía
al tamaño de una pelota de fútbol
y patearla era nuestro delirio
nuestra razón de ser adolescentes
hubo campeonatos que se prolongaron hasta la noche
todavía me veo persiguiendo
la pelota invisible en la oscuridad
había que ser búho o murciélago
para no chocar con los muros de adobe
ése era nuestro mundo
las preguntas de nuestros profesores
pasaban gloriosamente por nuestras orejas
como agua por espalda de pato
sin perturbar la calma del universo:
partes constitutivas de la flor
a qué familia pertenece la comadreja
método de preparación del ozono
testamento político de Balmaceda
sorpresa de Cancha Rayada
por dónde entró el ejército libertador
insectos nocivos a la agricultura
cómo comienza el Poema del Cid
dibuje una garrucha diferencial
y determine la condición de equilibrio

El amable lector comprenderá
que se nos pedía más de lo justo
más de lo que estrictamente necesario:
¿determinar la altura de una nube?
¿calcular el volumen de la pirámide?
¿demostrar que raíz de dos es un número irracional?
¿aprender de memoria las Coplas de Jorge Manrique?
déjense de pamplinas con nosotros
hoy tenemos que dirimir un campeonato
pero llegaban las pruebas escritas
y a continuación las pruebas orales
(en unas de fregar cayó Caldera)
con una regularidad digna de mejor causa:

teoría electromagnética de la luz
en qué se distingue el trovador del juglar
¿es correcto decir se venden huevos?
¿sabe lo que es un pozo artesiano?
clasifique los pájaros de Chile
asesinato de Manuel Rodríguez
independencia de la Guayana Francesa
Simón Bolívar héroe o antihéroe
discurso de abdicación de O'Higgins
ustedes están más colgados que una ampolleta

Los profesores tenían razón:
en verdad en verdad
el cerebro se nos escapaba por las narices
—había que ver cómo nos castañeteaban los dientes—
a qué se deben los colores del arcoiris
hemisferios de Magdeburgo
nombre científico de la golondrina
metamorfosis de la rana
qué entiende Kant por imperativo categórico
cómo se convierten pesos chilenos a libras esterlinas
quién introdujo en Chile el colibrí
por qué no cae la Torre de Pisa
por qué no se vienen abajo los jardines flotantes de Babilonia
¿por qué no cae la luna a la tierra?
departamentos de la provincia de Ñuble
cómo se trisecta un ángulo recto
cuántos y cuáles son los poliedros regulares
éste no tiene la menor idea de nada

Hubiera preferido que me tragara la tierra
a contestar esas preguntas descabelladas
sobre todo después de los discursos moralizantes
a que nos sometían impajaritablemente día por medio
¿saben ustedes cuánto cuesta al estado
cada ciudadano chileno
desde el momento que sale de la universidad?
¡un millón de pesos de seis peniques!

Un millón de pesos de seis peniques
y seguían apuntándonos con el dedo:
cómo se explica la paradoja hidrostática
cómo se reproducen los helechos
enuméreme los volcanes de Chile
cuál es el río más largo del mundo
cómo se reproducen los elefantes
inventor de la máquina de coser
inventor de los globos aerostáticos
ustedes están más colgados que una ampolleta
van a tener que irse para la casa
y volver con sus apoderados
a conversar con el Rector del Establecimiento

Y mientras tanto la Primera Guerra Mundial
Y mientras tanto la Segunda Guerra Mundial
La adolescencia al fondo del patio
La juventud debajo de la mesa
La madurez que no se conoció
La vejez
con sus alas de insecto.

GILBERT GARCIN

2009-03-17T03:15:00.003+01:00

Gilbert Garcin, con su poética visual, irónica y simbólica a un tiempo, se convierte en un tahúr de la imagen, que llega llena de trampas para desarmar las resistencias del intelecto. Sus fotografías y montajes parecen tener dos ingredientes fundamentales: su propia presencia en todas las imágenes y una perspectiva poética y simbólica de raíz surrealista.

"El pavo real"

“Como un prestidigitador se presenta Gilbert Garcin (La Ciotat, Francia 1929), aunque se podría definir mejor como un psicoanalista-prestidigitador. En sus fotografías construye un mundo fingido a partir de trucos y montajes, sin embargo en lugar de apoyarse en el espectáculo pretende descubrir por medio del ensueño las trampas que contiene la existencia. Y como artista es joven: comenzó hace 10 años, al jubilarse como vendedor de lámparas. Acaso por ello sus imágenes se inspiran en el cine primitivo, pero Garcin es sobre todo un surrealista, se acerca más a la magia onírica y melancólica de un Méliès ybasa su proceso creador en la construcción manual de pequeñas escenografías, después se fotografía a sí mismo en una pose escogida, uniendo luego ambos elementos y elaborando con ello la obra. Creador vigoroso, artesano e ilusionista, que escribe una suerte de “biografía ficticia” a través de unas obras fotográficas que son al mismo tiempo un tratado poético y nada solemne sobre la condición humana. “Comenzar a los 65 años tiene muchas desventajas, y una sola ventaja: la experiencia vivida”, comenta el artista“ (Galería Hartmann)

"Identidad"

"El miedo a la ignorancia"

SILVIO RODRÍGUEZ: Juego que me regalo un 6 de enero

2009-01-05T14:53:00.007+01:00

JUEGO QUE ME REGALO UN 6 DE ENERO
Silvio Rodríguez

Soy ciudadano del amor,
llevo dogal de belleza
entre la hombrera y la cabeza,
entre rodilla y cinturón.

Haciendo crítica social
me perfumé de valiente,
creyeron que era disidente
y no era más que natural.

Martí me habló de la amistad
y creo en él cada día,
aunque la cruda economía
ha dado luz a otra verdad.

El mundo tiene la razón
puesta en el pan, en el diario,
ese señor rudimentario
que nos dará la absolución.

Ciega, la vida nueva es
como un verso al revés,
como amor por descifrar,
como un Dios en edad de jugar.

Trino, vete al destino,
al punto que será final,
juega lo que no jugué,
y canta que aunque sin rey mago
sigo en pie.

Seguro estoy requetemal,
debo sufrir algo extraño,
pues ni la hiel ni el desengaño
me dan razón de funeral.

El fin de siglo trae la sien
cebada de podredumbre,
como invitándome a una lumbre
que prenderá quien ame bien.

Bendito el tiempo que me dio
una canción sin permiso.
Bendito sea el paraíso
algo infernal que me parió.

El día del Armagedón
no quiero estar tras la puerta,
sino soñando bien alerta,
donde esté a salvo de perdón.

CACTUS

2009-01-02T13:49:00.003+01:00

CACTUS
David Hidalgo Vernalte

Con feroz geometría en sus espinas,
yergue altivo lo verde de su talle,
erizando su piel para que estalle
su carne vegetal por las esquinas,

formando en sus aristas guillotinas
que alejan hasta el aire de la calle,
como garras que esperan a que falle
la presa, descuidada en sus rutinas.

Elige soledad, quietud alerta
que protege del mundo su agonía
abrazando silencios a puñados.

La soledad en pie, la voz desierta,
soledad vertical a sangre fría,
vertical soledad de los ahorcados.

QUENEAU > EJERCICIOS DE ESTILO > MADDEN

2008-12-25T21:51:00.006+01:00

Bajo el título Ejercicios de estilo reunía Raymond Queneau noventa y nueve microrrelatos en los que, partiendo de una anécdota trivial, se reinventa la narración en diferentes estilos. Según confesiones del autor, la idea surgió tras escuchar las variaciones musicales de Bach. Un par de ejemplos:

Relato
Una mañana a mediodía, junto al parque Monceau, en la plataforma trasera de un autobús casi completo de la línea S (en la actualidad el 84), observé a un personaje con el cuello bastante largo que llevaba un sombrero de fieltro rodeado de un cordón trenzado en lugar de cinta. Este individuo interpeló, de golpe y porrazo, a su vecino, pretendiendo que le pisoteaba adrede cada vez que subían o bajaban viajeros. Pero abandonó rápidamente la discusión para lanzarse sobre un sitio que había quedado libre.
Dos horas más tarde, volví a verlo delante de la estación de Saint-Lazare, conversando con un amigo que le aconsejaba disminuir el escote del abrigo haciéndose subir el botón superior por algún sastre competente.

Punto de vista subjetivo
No estaba descontento con mi vestimenta, precisamente hoy. Estrenaba un sombrero nuevo, bastante chulo, y un abrigo que me parecía pero que muy bien. Me encuentro a X delante de la estación de Saint-Lazare, el cual intenta aguarme la fiesta tratando de demostrarme que el abrigo es muy escotado y que debería añadirle un botón más. Aunque, menos mal que no se ha atrevido a meterse con mi gorro.
Poco antes, había reñido de lo lindo a una especie de patán que me empujaba adrede como un bruto cada vez que el personal pasaba, al bajar o al subir. Eso ocurría en uno de esos inmundos autobuses que se llenan de populacho precisamente a las horas en que debo dignarme a utilizarlos.

Hace un par de años, la editorial Sins Entido publicaba un cómic inspirado en esta idea, propuesta por Matt Madden, que crea variaciones sobre una historia simple, con diversos puntos de vista, diversos géneros, diversos juegos formales etc.
Es imposible resistirse a esta propuesta, sobre todo si a uno le interesa la construcción del texto y de la gráfica del cómic, así como sus posibilidades en cuanto a vehículo artístico narrativo que es. Y es que, precisamente, el autor indaga en las posibilidades técnicas que ofrecen las viñetas, a la vez que realiza diferentes homenajes a otros creadores como Hergé o McCay, o a famosas series tales como Historias de la Cripta o los cómics de superhéroes.
La anécdota narrada en todas las historias es sencilla: Matt está trabajando en el ordenador y se dirige al frigorífico a buscar algo de comer. Desde el piso de arriba, su mujer le pregunta la hora. Él contesta y cuando llega a la nevera no recuerda qué estaba buscando allí.
Traigo aquí un par de ejemplos, aunque aquí puedes encontrar algunos más.

WISLAWA SZYMBORSKA: Parábola

2008-12-10T09:59:00.005+01:00

Hoy, diez de diciembre, Día Internacional de los Derechos Humanos, tras unas semanas de abandono, me apetecía traer por aquí a una de mis poetas favoritas:

Beth Plunkett, "msg in a bottle 2"

PARÁBOLA
Wislawa Szymborska

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.

De Sal, 1962
Versión de Gerardo Beltrán

DIMITRA GALANI. ALKINOOS IOANNIDIS: Μην τον ρωτάς τον ουρανό - All alone am I

2008-10-25T23:24:00.001+02:00

VITOLAS DEL ANAÏS, 80. DAVID HIDALGO

2008-10-21T15:25:00.002+02:00

Calle Buensuceso, número trece. El próximo lunes, 27 de octubre, se presentará en el Café Piaf (antiguo Anaïs) de Granada la vitola nº 80, que, con el título Pesoneto, reúne algunos de mis poemas. Nos vemos por allí.

TOMÁS SEGOVIA, PREMIO GARCÍA LORCA DE POESÍA

2008-10-10T20:40:00.004+02:00

Y seguimos con premios, y con premios merecidos. Se entregaba esta mañana al poeta Tomás Segovia el más dotado de los premios españoles de poesía.
Quizás desconocido entre el gran público, Segovia, exiliado en México durante gran parte de su vida, representa, sin duda, una de las voces más propias de la poesía del siglo XX, ya que no se somete a movimientos ni escuelas y utiliza un lenguaje personal entre la expresión de lo cotidiano y la técnica más depurada.
Es, además, un maestro del erotismo en la poesía. Sirvan de ejemplo estos dos sonetos, ilustrados con obras de Jan Saudek:

Jan Saudek, Those days of the sixties

CONTRA MI TACTO EVOCADOR ME AFANO
Tomás Segovia

Contra mi tacto evocador me afano.
Con los más duros y ásperos pertrechos
he trabajado hasta dejar deshechos
por el hierro los dedos de esta mano.

Los quiero embrutecer, pero es en vano;
en sus fibras más íntimas, maltrechos,
aún guardan la memoria de tus pechos,
su tibia paz, su peso soberano.

Ni violencias ni cóleras impiden
que fieles y calladas a porfía
mis manos sueñen siempre en su querencia,

ni mil heridas lograrán que olviden
que acariciaron largamente un día
la piel del esplendor y su opulencia.

Jan Saudek, Country girl

ENTRE LOS TIBIOS MUSLOS TE PALPITA...
Tomás Segovia

Entre los tibios muslos te palpita
un negro corazón febril y hendido
de remoto y sonámbulo latido
que entre oscuras raíces se suscita;

un corazón velludo que me invita,
más que el otro cordial y estremecido,
a entrar como en mi casa o en mi nido
hasta tocar el grito que te habita.

Cuando yaces desnuda toda, cuando
te abres de piernas ávida y temblando
y hasta tu fondo frente a mí te hiendes,

un corazón puedes abrir, y si entro
con la lengua en la entrada que me tiendes,
puedo besar tu corazón por dentro.

JOAN MARGARIT: Autorretrato con mar

2008-10-09T20:22:00.003+02:00

Descubro gracias a Lupe y a su Cinetura que le otorgan a Margarit el Premio Nacional de Poesía. Me alegro. Recuerdo el poema "Faros en la noche", que puse aquí hace tiempo. Añado otro en homenaje.

Joaquín Sorolla, El balandrito

AUTORRETRATO CON MAR
Joan Margarit

És el niño callado que jugaba solo.
Permanece detrás de estos ojos de viejo,
resiste la embestida brutal del mediodía
oyendo los confusos versículos del mar
y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados
al entrar en las aguas transparentes y frías
de la playa de piedras. Avergonzado, corre
de un escondite a otro de los cuentos.

Duerme dentro de mí, perdida criatura:
duerme dentro de mí en una noche de reyes
donde en silencio vuelan las escobas
y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.
Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,
y el mar azul oscuro de ciruelas
se deshace en los negros cuchillos de las rocas.

Este verano de alcohol frío en los ojos
siento mi vida como la amarilla,
negra pulpa de un fruto que se pudre
alrededor del hueso del recuerdo.
Dentro de mí ocúltate, perdida criatura.
Dentro de mi protégete del mediodía,
recita la rondalla del niño gris
y de la miserable bicicleta
montada por el triste ciclista del suburbio.
Te busca y está ya cerca de aquí.

AUTORETRAT AMB MAR
Joan Margarit

És aquell nen callat que juga sol.
S’està darrere d’aquests ulls de vell,
resisteix l’envestida del migdia
escoltant els confusos versicles de les ones
i els crits dels cossos nus i rovellats
entrant en l’aigua freda i transparent
de la platja de còdols. Té vergonya,
va d’un a l’altre amagatall dels contes.

Dorm dintre meu, perduda criatura:
dorm dintre meu en una nit de reis
on volen en silenci les escombres
i els llops deixen petjades en la neu.
A fora el cel s’emplena d’albercocs
i el mar blau fosc de prunes es desfà
damunt dels negres ganivets de roques.

Aquest estiu d’alcohol gelat als ulls
sento la meva vida negra i groga
com la polpa d’un fruit que es va podrint
al voltant del pinyol de la memòria.
Amaga’t dintre meu, perduda criatura.
Dins de mi, protegida del migdia,
recita la rondalla del nen gris
i de la miserable bicicleta
que munta el trist ciclista del suburbi.
T’està buscant i ja és a prop d’aquí.

JULIO CORTÁZAR: Por escrito gallina una

2008-10-04T03:46:00.002+02:00

POR ESCRITO GALLINA UNA
Julio Cortázar

Con lo que pasa es nosotras exaltante. Rápidamente del posesionadas mundo estamos hurra. Era un inofensivo aparentemente lanzado Cañaveral americanos Cabo por los desde. Razones se desconocidas por órbita de la desvió, y probablemente algo al rozar invisible la tierra devolvió a. Cresta nos cayó en la paf, y mutación golpe entramos de. Rápidamente la multiplicar aprendiendo de tabla estamos, dotadas muy literatura para la somos de historia, química menos un poco, desastre ahora hasta deportes, no importa pero: de será gallinas cosmos el, carajo qué.

MARIO BENEDETTI: Su amor no era sencillo

2008-09-16T12:39:00.001+02:00

Su amor no era sencillo
Mario Benedetti

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, ágorafobia. Era por eso que fornicaban en los umbrales.

A Clori, detenida ante un semáforo

2008-09-08T16:00:00.005+02:00

A CLORI, DETENIDA ANTE UN SEMÁFORO
David Hidalgo Vernalte

Imitando a tus labios la color
otro cíclope triple muestra rojo
el escándalo vítreo de su ojo
que detiene las toses del motor.

Entre el tráfico, ajena a su clamor,
aprovechas la espera sin enojo,
te peinas y te miras de reojo
en el viejo cristal retrovisor.

Mientras tanto, impaciente de tu piel,
muero por escuchar el sobresalto
de tu coche subiendo por la cuesta.

Qué mordiente la espera, qué cruel
el tiempo detenido en el asfalto
cuando viene el amor en un ford fiesta.

BLANCA LI: Poeta en Nueva York

2008-08-03T21:03:00.003+02:00

Terminaban ayer en Granada las representaciones de "Poeta en NY", versión coreográfica de la obra lorquiana realizada por la compañía de Blanca Li. Desde su estreno en el verano pasado ha cosechado un gran éxito de crítica y público, sumando una gran cantidad de espectadores que han disfrutado de esta obra en los jardines del Generalife y en el teatro nacional de Chaillot en París.
La obra adapta de una forma magistral el espíritu vanguardista con que Lorca dotó a su poemario, combinando lo surrealista con lo crítico, lo particular con lo universal.
Dotada de un ligero hilo argumental, la coreografía de Blanca Li, merecedora del premio Max en la última edición, combina diferentes estilos de danza, desde el flamenco al hiphop, enmarcados en una escenografía espectacular de imágenes, agua e iluminación, que producen distintas sensaciones en el espectador.
Destacan en la obra cuadros como el del viaje, en el que los bailarines recorren el escenario en aparente desorden con maletas en las manos y la cabeza, o como el de las escaleras, que muestra el impacto que produjo en Lorca el capitalismo salvaje del New York del 29.
Mención aparte merece la aparición de bailarines ensangrentados que chocan contra muros que van manchando de rojo y la posterior purificación bajo una inmensa catarata de agua, quizás el momento más llamativo de la representación.
En general, una obra completa, variada, llena de matices.
Si hubiera que destacar algo negativo, quizás el número del music-hall, que se completa con la lectura de "New York (Oficina y denuncia)", uno de mis poemas favoritos de todos los tiempos. Creo que este poema no es el más apropiado para la coreografía, ya que no se muestra en absoluto el espíritu atormentado de los versos ni el enfrentamiento entre naturaleza y civilización.

NEW YORK (OFICINA Y DENUNCIA)
Federico García Lorca

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

war

2008-07-17T22:11:00.004+02:00

Scorsone & Drueding: "Alternatives to war"

GUERRA A LA GUERRA POR LA GUERRA
Rafael Alberti

Guerra a la guerra por la guerra. Vente.
Vuelve la espalda. El mar. Abre la boca.
Contra una mina una sirena choca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.
Cierra los ojos. Es el monte. Toca.
Saltan las cumbres salpicando roca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

¿Dinamita a la luna también? Vamos.
Muerte a la muerte por la muerte: guerra.
En verdad, piensa el toro, el mundo es bello

Encendidos están, amor, los ramos.
Abre la boca. (El mar. El monte.) Cierra
Los ojos y desátate el cabello.

FÁBULA DE SUSANA Y EL HIELO

2008-06-17T02:21:00.004+02:00

FÁBULA DE SUSANA Y EL HIELO
David Hidalgo Vernalte

I

Viene el frío esparciendo
sus semillas de piedra
sobre el vientre del agua,
maternal y violenta.

El amor rompe aguas,
la preñez se congela
y nace el hielo niño
y el niño hielo juega.

Aunque niño, ha sembrado
de canas su cabeza,
de silencio su boca,
tan voraz como ingenua.

Ha vestido de blanco
su desnudez pequeña.
Travieso, se ha escondido
tumbado en la pradera.

II

Asomando su piel tras la ventana,
el invierno le busca las cosquillas
a la niña, que sale en zapatillas
a recibir el frío. Es Susana.

Feliz, desabrigada, tan lozana
que diciembre se pone de rodillas
y dibuja el color en sus mejillas
imitando el rubor del labio grana.

Caprichosa, la escarcha la provoca
y en sus manos el hielo queda preso
dejando entre la hierba su escondite.

Y al probarlo, llevándolo a su boca,
el hielo, que se muere por un beso,
al calor de los labios se derrite.

III

Afortunado y maltrecho,
suavizando su puñal
con el calor de su pecho,
con los labios al acecho
solicitando su mal,
ríe el hielo y se lamenta
por encontrar su sosiego
poniendo su vida en juego
cuando Susana lo tienta
con nuevos besos de fuego.

Y aunque viene su guadaña
temblando en cada caricia
y cada roce lo daña
arrastrando hasta su entraña
el dolor y la delicia,
el hielo tiende su espalda
sobre la charca vecina
y busca su medicina
mirando bajo la falda
de la niña, que patina.

IV

Retando al equilibrio en las cuchillas
que sumisas le sirven de calzado,
Susana va clavando sus astillas

sobre la piel del hielo enamorado
y va tejiendo un doble tatuaje
labrado con los pies en su costado.

Este rumor de acero al abordaje
embelesa a la niña y la convida
a volver más feroz su patinaje;

y cada giro, amable y homicida,
se desliza estrechando un nuevo abrazo
que hace más hondo el surco de la herida.

Erizando su pálido espinazo,
el hielo se estremece y, sin embargo,
no se queja del áspero arañazo

que recorre sus miembros a lo largo,
y es que tiembla en su piel cada fragmento
cuando mira salir de su letargo

la flor de la belleza en movimiento,
que nace de la nueva pirueta
como un ciclón de luz girando al viento.

V - Pirueta Bielman

En la veleta,
mudando su figura
va la belleza

Y se desnuda
si mueren por cogerla
de la cintura.

VI

Pero Susana ofrece sus encantos
a la opinión, que suelta su melena
y llevada del viento cambia el rumbo,
calmando los antojos de la niña,
que, sin mirar atrás, se hace pequeña
mientras se aleja riendo en bicicleta.
Y viene así, con aire repentino,
el final de esta fábula de invierno,
donde la ausencia, perra y enfermera,
lamiendo las heridas cura el daño
y es su daño mayor que el de la herida.

El hielo queda solo y sólo queda
romperse el pecho, hacerse transparente,
dorar al sol el cuerpo quebradizo,
deshacerse en lágrimas sin duelo.
Sólo queda marcharse poco a poco,
despedir gota a gota el tiempo frío.
Sólo queda el silencio. Sólo queda
arrancarse lo blanco para el luto,
el olvido, la muerte en movimiento,
dejar la flor del llanto sobre el río.
Sólo queda esperar la primavera.

NATHAN SAWAYA: Lego art

2008-06-16T22:59:00.003+02:00

"Red"

"Yellow"

"Blue"

ESCHER: Metamorphose

2008-06-10T02:08:00.003+02:00

Las metamorfosis de Ovidio, La metamorfosis de Kafka, ésta de Escher que vemos arriba. El estado cambiante de las cosas es, sin duda, uno de los temas más atractivos en el arte y en la vida.
Cómo cambiamos, cómo cada instante la realidad, nosotros mismos, mudamos a una nueva versión de nosotros mismos.
Cada experiencia, cada emoción, cada pensamiento, nos hacen nuevos. Más viejos en el tiempo pero renovados como animales metamorfoseados, imperceptibles mutantes.
Panta rhei.
Y ese fluir de espacios y tiempos en el que vivimos es, precisamente, la vida.

DOS, GRACIAS.

2008-06-04T15:59:00.005+02:00

El dos (2) es el tercer número natural que sigue al uno y precede al tres.

2 es el primer y único número primo par.

2 es el tercer término de la sucesión de Fibonacci, después del 1 y antes del 3.

2 es el primer término de la sucesión (1 + 1/n)n, la cual tiene como límite el número e.

2 es el número habitual de piernas, pies, brazos, ojos, labios, gónadas, orejas, manos, en las personas.

2 es el primer dígito del número e.

2 es el único número que da el mismo resultado si se suma con sí mismo, si se multiplica por sí mismo o si se eleva a si mismo:
2 + 2 = 4
2 x 2 = 4
2 al cuadrado = 4

2 es la base del logaritmo binario.

2 es el número de rombos de que adornaban las televisiones de nuestra infancia.

El 2 representa el enfrentamiento de los opuestos en busca de una Unidad. En la simbología cristiana, el 2 representa la ambivalencia y el conflicto. Es la lucha permanente entre el Bien y el Mal. Así mismo representa la oposición de los contrarios: virtud y pecado, luz y oscuridad.

También es el símbolo de la Madre o principio femenino con doble significado: dadora de vida o provocadora de las tentaciones. Este simbolismo se encuentra representado en muchos capiteles románicos con la representación de aves enfrentadas, leones con 2 cuerpos, flamencos con los cuellos entrelazados.

Considerado por los pitagóricos como el primer número en sentido estricto, ya que representa la primaria pluralidad posible: si el uno corresponde al ser creador, el dos es la primera y más elemental manifestación de la creación. Es la dualidad la que posibilita la pluralidad, en tanto que dos son los principios contrarios creados que hacen posible el resto: masculino y femenino, el cielo y la tierra, la luz y la oscuridad, etc.

Relacionado con la dualidad primigenia, encontramos que el dos es el símbolo de la duplicación, de la separación, de la discordia, de la oposición y el conflicto lineal entre cuyos extremos surge toda la gama de tonalidades, es al mismo tiempo equilibrio que hace posible que surjan las demás realidades.

Según la leyenda cabalística el número dos expresa en el orden moral el hombre y la mujer... y en el físico la causa eficiente y la materia...

Dos es, finalmente, el número de años que llevamos bebiendo gaseosa en este blog. Gracias a todos los que pasáis por aquí, a los que escriben esos interesantes comentarios y a los anónimos lectores, a los que me conocéis y a los que no. Gracias a todos.

JE ME SOUVIENS

2008-05-17T17:03:00.008+02:00

Je me souviens (Yo me acuerdo) es uno de los títulos más significativos de Georges Perec, el incansable obrero de las palabras que consiguió llevar el lenguaje a sus límites, siguiendo las directrices del OULIPO, "Ouvroir de Littèrature Potentielle", al que pertenecieron Raymond Queneau, Italo Calvino o Marcel Duchamp entre otros.
Además de La disparition (donde consigue hacer desaparecer nada menos que a la letra más utilizada del francés, relatando una historia en la que no aparece ni una sola palabra con e) o Les revenentes ("Las que vuelven", donde se escribe un texto sin otra vocal que la e, precisamente), escribió Je me souviens, un libro en el que se reúnen 480 anotaciones de apenas unas líneas en las que el escritor se acuerda de imágenes de su vida, desde las más sublimes a las más cotidianas:
"Me acuerdo de que mi tío tenía un CV11 con matrícula 7070RL"
"Me acuerdo de Zatopek"
Pero quizás lo mejor del libro de Perec es el apéndice con páginas en blanco que hay al final de la edición, para que el lector del libro anotes sus propios jemesouviens. De hecho, existe un agudo interés por parte de algunos coleccionistas, por conseguir ediciones de segunda mano de la obra de Perec, en las que se pueda rastrear la vida de lectores anónimos que recuerdan.
El escritor Juan Bonilla, por ejemplo, posee una colección de ediciones de este libro en las que ha conocido los recuerdos de distintos lectores de Perec, de algunos que se acuerdan del sonido del mar por la noche o de los muslos de un portero brasileño llamado Leao. Bonilla comprobaba que muchos de esos recuerdos eran compartidos por él mismo, llegando a una complicidad del recuerdo con los desconocidos que habían caligrafiado su memoria en las páginas de algún ejemplar gastado.
Compruebo yo igualmente que algunos de mis recuerdos son los mismos que los del propio Bonilla. Por ejemplo, me acuerdo de Underground de Kusturica.
En estos días he propuesto este ejercicio a mis alumnos, ya que es muy productivo a la hora de potenciar la creatividad. Cada jemesouviens es el esqueleto de un poema o relato, ya que son historias en miniatura, reales y evocadoras. Aunque mis alumnos son todavía jóvenes o precisamente por eso han realizado algunos meacuerdos muy interesantes:
Me acuerdo de las bolas de barro que hacía con mi primo
Me acuerdo de cuando me corté con una chapa
Me acuerdo de la primera vez que fui a nadar
Me acuerdo de mi primera bicicleta
Me acuerdo del sonido que hizo mi pierna al partirse.

En cuanto a mí,
me acuerdo de Liv Tyler durmiendo en un tren en la primera escena de Belleza robada de Bertolucci,
me acuerdo de los huevos pasados por agua,
me acuerdo del movimiento del vestido de mi abuela al andar,
me acuerdo de tumbarme en los campos de cebada,
me acuerdo del café Greco,
me acuerdo de la Pilar en la Línea,
me acuerdo de las manos de Maribel, tocando "Redemption songs" de Bob Marley,
me acuerdo de un dibujo de Schliemann que hice en el instituto,
me acuerdo de Isabel,
...

¿de qué te acuerdas tú?

FRANCISCO BRINES, PREMIO GARCÍA LORCA 2008

2008-05-15T15:01:00.002+02:00

Juan Vida, Cartel del Quinto Festival de Poesía de Granada

En el marco del Festival Internacional de Poesía Ciudad de Granada se entregará hoy el IV Premio Internal de Poesía Federico García Lorca, que años anteriores recibieron Blanca Varela (2007), José Pacheco (2006) y el recientemente fallecido Ángel González (2005), al que ayer se recordó en un cálido homenaje en el que participaron la Orquesta Ciudad de Granada, Luis García Montero, Almudena Grandes, Carlos Marzal, Vicente Gallego, Francisco Brines, Enrique Morente, Pedro Guerra y un largo etcétera de poetas y amigos del poeta ovetense.
El cartel del presente festival que encabeza estas líneas, diseñado por Juan Vida, homenajea asimismo a Ángel González.
Brines, amigo y compañero de generación, recibirá esta tarde el premio otorgado en la ciudad granadina, uno de los más prestigiosos del panorama poético, que sumado a otros galardones como el Adonais de poesía en 1959, Premio Nacional de la Crítica en 1967, Premio de las Letras Valencianas en 1967, Premio Nacional de Literatura en 1987, Premio Fastenrath 1998 o Premio Nacional de las Letras Españolas en 1999, le otorgan uno de los papeles fundamentales en la poesía actual.

CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA
Francisco Brines

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.

Juan Vida, Cartel del Segundo Festival de Poesía de Granada

BERRY: Carnet de route nº1

2008-05-13T03:06:00.005+02:00

Buceando por la bitácora Mademoiselle joue avec son revolver (afortunado título que, por otra parte, me recuerda a la historia sobre William Burroughs y su mujer sobre la que escribí este soneto y a la imagen de Julio Romero de Torres que puse aquí) he encontrado a esta cantante de la que no había oído ni hablar. Se trata de Berry, otra guapa de voz aterciopelada a lo Carla Bruni, otra revisión (la enésima) de la chanson, pero con cierto aire cool que me gusta. Una de sus canciones:

CARNE VIVA

2008-05-10T01:49:00.003+02:00

(De la polémica exposición Bodies, the exhibition)

CARNE VIVA
David Hidalgo Vernalte

Qué sencillo vivir el todavía,
despertarse y vivir, seguir muriendo,
desnudar a los días de su atuendo,
palpar su carne flácida y vacía.

Qué sencillo cantar la letanía
que entre dientes pronuncia repitiendo
el susurro del tiempo vuelto estruendo
en el ronco altavoz de cada día.

Qué difícil, en cambio, es estar vivo,
atreverse, violar cada minuto
arrancarle la piel, morder su fruto.

Qué difícil vivir tragando el mundo
blasfemar, masticar cada segundo
hasta el grito final, definitivo.

CARNE ROJA

2008-05-10T01:38:00.003+02:00

SERGIO B. LANDROVE: Refutación de Heráclito

2008-05-05T18:26:00.005+02:00

Jorge Santos, Swimming Instructor

Sergio B. Landrove nació en medio del océano Atlántico en el buque Covadonga, en el que sus padres regresaban a España. Es licenciado en Filosofía por la Universidad de Salamanca y actualmente trabaja como mecánico en Ponferrada (León). Edita una hoja volandera presuntamente mensual y humorística, Le Rosaire de l´Aurore y lleva una bitácora literaria: Constelación decimoctava.
El siguiente poema es inédito.

REFUTACIÓN DE HERÁCLITO
Sergio B. Landrove

La corriente es tan fuerte
(o mi masa tan insignificante)
que el río me arrastra.
Me baño siempre, pues,
en las mismas aguas.
Las orillas cambian, sí.
Pero,
¿y mi monotonía?

TITULAR UN LIBRO

2008-05-01T22:05:00.004+02:00

Siempre me dejé llevar por las primeras impresiones. Sobre todo con los libros. Sí, soy uno de ésos que compran los libros por una buena portada o un buen título.
Y es que hay autores que saben titular sus libros de una forma atractiva y sugerente. Me planteaba el otro día algunos de mis títulos favoritos y me di cuenta de que casi todos pertenecen a libros de poesía. Me di cuenta también de que muchos de ellos pertenecían al 27.
Así que creé un ranking con algunos de mis títulos favoritos, para que los internautas los puedan votar y añadir los suyos.
Hasta ahora, el resultado es éste:

1. Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, Rafael Alberti
2. Si una noche de invierno un viajero, Italo Calvino
3. Cómo viajar con un salmón, Umberto Eco
4. Espadas como labios, Vicente Aleixandre
5. Don de la ebriedad, Claudio Rodríguez
6. Fábula de Equis y Zeda, Gerardo Diego
7. Marinero en tierra, Rafael Alberti
8. Yo también pude ser Jacques Daguerre, Alexis Díaz-Pimienta
9. Un aviador prevé su muerte, Justo Navarro
10. Siete maneras de decir manzana, Benjamín Prado
11. Ventajas de viajar en tren, Antonio Orejudo
12. Atlas de Geografía Humana, Almudena Grandes

Puedes votar o añadir algún otro título dejando un comentario o entrando aquí

JUAN GELMAN: Canción

2008-04-27T02:58:00.004+02:00

CANCIÓN
Juan Gelman

"tu pelo habrá crecido"
canto en mi soledad
y lo acaricio

[MÁS+]

JUAN FRANCISCO CASAS

2008-04-05T22:25:00.005+02:00

Sex&violence, 7 (2007)

Juan Francisco Casas es, sin duda uno de los artistas más interesantes del panorama actual, ya que trabaja con temas actuales, desde una técnica hiperrealista y utilizando una herramienta original, no por exclusiva o rara, sino precisamente por lo habitual de su uso: el boli bic.
Con cientos de estos bolígrafos, Juan Francisco Casas ha conseguido hacerse un hueco en el panorama del arte contemporáneo internacional. De hecho, ha expuesto en ciudades como Nueva York, Miami, Chicago, México D.F., Bogotá, Praga, Madrid o Barcelona y ha participado en las principales ferias mundiales.
La temática de sus obras tiene que ver con la vida cotidiana, mostrando el erotismo, la violencia, el sentimiento encerrado en cada instante.

Eatme,1 (2007)

BERT SIMONS: Esculturas de papel

2008-03-27T01:25:00.004+01:00

Con las mismas técnicas utilizadas por los diseñadores gráficos que desarrollan videojuegos en 3D, Bert Simons ha creado estas originales esculturas que reproducen en papel volúmenes de carácter realista, empezando por su propio clon, ensamblado de forma minuciosa con plantillas como ésta:

CARTOGRAFÍA HUMANA

2008-03-21T04:46:00.002+01:00

Click sobre la imagen para agrandar

El mapa de la humanidad, creado por James Turner, supone una interesante interpretación de la composición del ser humano. Cada continente representa sentimientos o actitudes del hombre: la Razón, la Sabiduría, la Aberración, el Hedonismo o el Odio son algunos de los términos con que se nombra a las regiones de este original universo.
Atención a la isla Utopía y a su capital Aircastle (Castillo en el aire, literalmente). Dando alas a la imaginación, descubriremos que Santiago de Compostela tiene costa, concretamente la que rodea el Mar de la Tranquilidad, en el mismo continente que la Tierra de Oz y Ciudad Esmeralda.
También podemos encontrar Chueca en la región de la Lujuria o Barcelona, Salamanca y Granada en la tierra de las Maravillas.
En fin, una original y en algunos casos polémica interpretación de la realidad, del ser humano y del mundo actual.

GERARDO DIEGO: Cuarto de baño

2008-03-12T04:29:00.003+01:00

CUARTO DE BAÑO
Gerardo Diego

Qué claridad de playa al mediodía,
qué olor de mar, qué tumbos, cerca, lejos,
si, entre espumas y platas y azulejos,
Venus renace a la mitología.

Concha de porcelana, el baño fía
su parto al largo amor de los espejos
que, deslumbrados, ciegos de reflejos,
se empañan de un rubor de niebla fría.

He aquí, olorosa, la diosa desnuda.
Nimbo de suavidad su piel exuda
y en el aire se absuelve y se demora.

Venus, esquiva en su rebozo, huye.
Su alma por los espejos se diluye,
y solo -olvido- un grifo llora y llora.

BALAS

2008-03-11T01:30:00.002+01:00

Julio Romero de Torres, 'Mujer con pistola'

ITALO CALVINO: El cangrejo de Chuang Tzu

2008-02-06T02:11:00.001+01:00

Chen Chun, "Cangrejo"

El cangrejo de Chuang Tzu
Italo Calvino

Entre sus muchas virtudes, Chuang Tzu tenía la de ser diestro en el dibujo. El rey le pidió que dibujara un cangrejo. Chuang Tzu respondió que necesitaba cinco años y una casa con doce servidores. Pasaron cinco años y el dibujo aún no estaba empezado. "Necesito otros cinco años", dijo Chuang Tzu. El rey se los concedió. Transcurridos los diez años, Chuang Tzu tomó el pincel y, en un instante, con un solo gesto, dibujó un cangrejo, el cangrejo más perfecto que jamás se hubiera visto.

DALÍ

2008-02-06T01:40:00.000+01:00

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

2008-01-13T06:29:00.000+01:00

Emilio Utrilla, "Identidad II"

Para que yo me llame Ángel González
Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

U2, New Year's Day

2008-01-01T16:49:00.000+01:00

ANTONIO PORPETTA: Las sirenas

2007-12-27T20:24:00.000+01:00

Walmor Correa, "Ondina"

LAS SIRENAS
Antonio Porpetta

Vieron llegar la nave:
como siempre
elevaron sus cánticos pianísimos,
sus murmullos de lluvia y arboleda
que un céfiro brumoso llevaba lentamente
a las sienes morenas de los hombres,
allí, donde se oculta el desconsuelo
y remotos paisajes se atesoran
con el secreto brillo de su azogue…

Vieron pasar la nave:
nadie se conmovió,
nadie se derrumbaba, loco, sobre el agua,
nadie quiso buscar, enajenado,
sus pechos luminosos, sus miradas de jaspe,
sus escamas de fuego y de coral.
(Un hombre entre cadenas,
hermoso como un héroe,
desgarraba con llantos y alaridos
aquel hondo y sereno navegar…)

Vieron como la nave se alejaba
ajena, indiferente,
en calma singladura
hacia islas felices y puertos abundosos,
firme como el destino, libre como el olvido,
desplegadas sus velas al viento y a la sal…

Ausentes, melancólicas,
asoladas de un lívido temor,
dejaron de cantar, envejecieron,
quedaron con los siglos
ignoradas de todos, convertido
en historia dormida su recuerdo.
Y una pobre mañana,
entre un torpe revuelo de peces fugitivos,
diéronse a lo profundo, naufragaron
su pálido esplendor…

Todos los navegantes debieran perdonarlas:
ellas nada querían,
ellas sólo cantaban y cantaban…
Ellas nunca supieron que en sus voces
habitaba la muerte.

AURORA LUQUE: Cambio de piel

2007-12-17T19:10:00.000+01:00

Norval Morriseau, "Mother of all serpents"

Cambio de piel
Aurora Luque

Humean los volcanes bajo el cielo amarillo
y la serpiente olvida su vieja piel rozada
en las rocas aún tibias.
Así los muslos quieren
reptar fuera de sí. Fricción insuficiente
entre el mundo y el cuerpo: siempre la vieja piel
debajo de la piel.

ANATOMÍA DEL BOSTEZO

2007-12-10T03:03:00.000+01:00

Charles Robb, The Yawn

ANATOMÍA DEL BOSTEZO
David Hidalgo Vernalte

Paréntesis de labios, puro hueco,
torpes maniobras del silencio a pares.

El compás de la tarde
traza entre tu boca
plácidas redondeces al rumor de la siesta
círculos concéntricos
que amortiguan la vida
como piedra que rebota sobre el agua.

Tras la ventana, el mundo.
La guerra en zancos, la muerte a gatas,
el vaivén de los días
y su cajón de ruidos.

Sordo en las orejas de tu sillón beato,
acaricias el tiempo
como a un gato que gastara siete vidas
creyéndose feliz de no hacer nada.

Un nuevo bostezo.
Un tímido bullir de miembros
que buscan su acomodo.
Los ojos entornados,
la boca bien abierta,
preparada
para las ruedas de molino.

SCORSESE, HITCHCOCK, FREIXENET: La clave reserva

2007-11-28T17:58:00.000+01:00

Por primera vez el esperado y carísimo anuncio de Freixenet no consiste en vestir a una maciza de burbuja y en brindar con una sonrisa falsa para desear la Feliz Navidad. Este año la marca catalana ha decidido dar un giro increíble hacia la calidad, con un anuncio dirigido por Scorsese y lleno de guiños a las películas de Hitchcock. Todo un lujo para cinéfilos. Mezcla en el spot la estética de un making-off con la intriga y el glamour del cine clásico. Un acierto, en definitiva.

GORAN BREGOVIC: Ederlezi

2007-11-22T02:46:00.000+01:00

Música de Goran Bregovic para la película El tiempo de los gitanos de Emir Kusturica

CODEX SERAPHINIANUS

2007-11-12T02:05:00.000+01:00

En los años 70, el joven arquitecto italiano Luigi Serafini decidió realizar una extraña enciclopedia escrita con una lengua indescifrable e ilustrada con originales diseños. Trescientas sesenta páginas que han convertido al Codex seraphinianus en un artículo codiciado por coleccionistas y bibliófilos. Da la impresión de ser la enciclopedia de un mundo desconocido, escrito en un lenguaje igualmente ignoto, quizá inspirado en el manuscrito Voynich.
Flores extrañas, árboles migratorios, animales insólitos, bípedos paródicos, máquinas inverosímiles, metamorfosis varias y un cúmulo de imágenes vanguardistas hacen de este libro uno de las más originales de creatividad, emparentándose con las indagaciones de autores como Borges o Italo Calvino.

+MÁS

ASTEROIDES

2007-11-03T04:48:00.001+01:00

ASTEROIDES
David Hidalgo Vernalte

El universo en marcha. Los planetas,
ajenos a sus órbitas, rendidos
a cumplir con rigor los recorridos
con que el tiempo disfraza sus grietas.

Las galaxias que giran, los cometas
audaces, los armónicos sonidos
que urden las esferas con sus ruidos
rodando por el cielo a volteretas.

El universo en marcha. Su engranaje
perfecto, que se extiende sin reparos
desgarrando el espacio en piedra viva.

Y nosotros, llamados al viaje,
circulando sin rumbo, cuerpos raros,
asteroides, materia a la deriva.

PABLO NERUDA: El viento en la isla

2007-10-22T18:52:00.001+02:00

Eduardo Chillida: "El peine de los vientos"

EL VIENTO EN LA ISLA
Pablo Neruda

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

Noir Dèsir, 'Le vent nous portera'

RAFAEL ALBERTI: A la divina proporción

2007-10-03T23:06:00.000+02:00

A LA DIVINA PROPORCIÓN
Rafael Alberti

A ti, maravillosa disciplina,
media, extrema razón de la hermosura,
que claramente acata la clausura
viva en la malla de tu ley divina.
A ti, cárcel feliz de la retina,
áurea sección, celeste cuadratura.
Misteriosa fontana de mesura
que el Universo armónico origina.
A ti, mar de los sueños angulares,
flor de las cinco formas regulares,
dodecaedro azul, arco sonoro.
Luces por alas un compás ardiente.
Tu canto es una esfera transparente
A ti, divina proporción de oro.

REVOLUCIÓN

2007-09-25T01:10:00.001+02:00

Jeannie Polisuk: Internal revolution

AHORA VAMOS ENVUELTOS EN COSIGNAS HERMOSAS
Gioconda Belli

Las mañanas cambiaron su signo conocido.
Ahora el agua, su tibieza, su magia soñolienta
es diferente.
Ahora oigo desde que mi piel conoce que es de día,
cantos de tiempos clandestinos
sonando audaces, altos desde la mesa de noche
y me levanto y salgo y veo compas atareados
lustrando sus botas o alistándose para el día
bajo el sol.
Ya no hay oscuridad, ni barricadas,
ni abuso del espejo retrovisor
para ver si me siguen.
Ahora mi aire de siempre es más mi aire
y este olor a tierra mojada y los lagos allá
y las montañas
pareciera que han vuelto a posarse en su lugar,
a enraizarse, a sembrarse de nuevo.
Ya no huele a quemado,
y no es la muerte una conocida presencia
esperando a la vuelta de cualquier esquina.
He recuperado mis flores amarillas
y estos malinches de mayo son mas rojos
y se desparraman de gozo
reventados contra el rojinegro de las banderas.

Ahora vamos envueltos en consignas hermosas,
desafiando pobrezas,
esgrimiendo voluntades contra malos augurios
y esta sonrisa cubre el horizonte,
se grita en valles y lagunas,
lava lágrimas y se protege con nuevos fusiles.
Ya se unió la historia al paso triunfal de los guerreros
y yo invento palabras con qué cantar,
nuevas formas de amar,
vuelvo a ser,
soy otra vez,
por fin otra vez,
soy.

REVOLUCIÓN
Cortometraje de Juan Pablo Martín

RAMÓN REPISO: Aparición

2007-09-10T17:30:00.001+02:00

APARICIÓN
Ramón Repiso

Los talleres, el lento despertar
de un motor que preludia el desencanto.
Comienza el barrio a hablar.
Sudor y contrabando.

Bajo un lunes de plomo, la ciudad
grita lo que se vende.
Aliento gris, colmillos de cristal;
así vive la gente.

Pero dejemos ya
de traficar con la tristeza;
entre tanta magnolia de alquitrán,
tú en bicicleta.

THINKING BLOGGER AWARDS

2007-09-08T18:37:00.000+02:00

Lucía, la creadora de La calavera bajo la piel, me otorga el premio Thinking blogger award, destinado a blogs que hacen pensar. Viniendo de ella y de su estupenda bitácora, es un honor aún mayor.

Los cinco blogs que me hacen pensar son:

Constelación decimoctava
Motuproprio
Jarablog
Rua dos anjos pretos
Cinetura

Las instrucciones para los seleccionados son:
1. Si, y sólo si, alguien te otorga el premio, escribe un post con los cinco blogs que te hacen pensar.
2. Enlaza el post original del blog que te haya premiado.
3. Exhibe el "Thinking blogger award" con un enlace del post que tú mismo escribas.

NIÑOS LUCHANDO

2007-09-04T21:24:00.002+02:00

NIÑOS LUCHANDO
David Hidalgo Vernalte

Disfrutan de una turba callejera
con voces infantiles los chiquillos,
que gritan, juran, muestran los colmillos
haciendo de sus puños su bandera.

La mugre entre las uñas, la voz fiera,
el tacto de la carne en los nudillos,
la mano que rebusca en los bolsillos
la piedra que sutil vuela certera.

Coronados de sangre entre las greñas,
haciendo sus verdades más pequeñas,
perdiendo el primer pulso con la suerte,

ignoran que, con puños de futuro,
las hostias de la edad pegan más duro,
las hostias con la edad duelen más fuerte.

MANU CHAO: La radiolina

2007-09-02T06:21:00.000+02:00

El próximo lunes sale a la venta el nuevo disco de Manu Chao, que sigue en la misma línea de sus trabajos anteriores, haciendo del compromiso con la realidad la base de unas canciones con ritmos mestizos y samplers sin fin.
En este trabajo aparecerán canciones como "Me llaman Calle", canción utilizada por Fernando León de Aranoa para "Princesas", así como el primer single "Rainin in Paradize":

Otro vídeo del mismo tema realizado por Emir Kusturica:

EXPRÉS

2007-08-31T18:17:00.000+02:00

"Exprés", de Daniel Sánchez Arévalo, ya todo un clásico del cortometraje español.

100W / HUNDERTWASSER

2007-08-29T11:02:00.000+02:00

Hundertwasser: Hierba para los que lloran

Friedrich Stowasser (1928-2000), fue un artista vienés más conocido como Friedensreich Hundertwasser, nombre de creación propia que viene a significar "Reino de la Paz Cientos de Aguas". En otras ocasiones se autodenomina como Regentag y Dunkelbunt, que se traducen como "día lluvioso" o "oscuro, multicolor". Creador polifacético, destaca como pintor colorista y arquitecto de formas biomórficas, dentro de las tendencias del enviromentalismo y de lo que él llamó transautomatismo.

Hundertwasserhaus (Viena)

GABRIEL BOCÁNGEL: Huye del sol el sol

2007-08-28T09:01:00.000+02:00

Andrew Wodzianski: Cronos 4

SONETO VI
Gabriel Bocángel (1603-1658)

Huye del sol el sol, y se deshace
la vida a manos de la propia vida,
del tiempo, que a sus partos homicida,
en mies de siglos las edades pace.

Nace la vida, y con la vida nace
del cadáver la fábrica temida.
¿Qué teme, pues, el hombre en la partida,
si vivo estriba en lo que muerto yace?

Lo que pasó ya falta; lo futuro
aun no se vive; lo que está presente,
no está, porque es su esencia el movimiento.

Lo que se ignora es sólo lo seguro,
este mundo, república de viento,
que tiene por monarca un accidente.

MAX AUB: La uña

2007-08-22T09:12:00.000+02:00

LA UÑA
Max Aub

El cementerio está cerca. La uña del meñique derecho de Pedro Pérez, enterrado ayer, empezó a crecer tan pronto como colocaron la losa. Como el féretro era de mala calidad (pidieron el ataúd más barato) la garfa no tuvo dificultad para despuntar deslizándose hacia la pared de la casa. Allí serpenteó hasta la ventana del dormitorio, se metió entre el montante y la peana, resbaló por el suelo escondiéndose tras la cómoda hasta el recodo de la pared para seguir tras la mesilla de noche y subir por la orilla del cabecero de la cama. Casi de un salto atravesó la garganta de Lucía, que ni ¡ay! dijo, para tirarse hacia la de Miguel, traspasándola.
Fue lo menos que pudo hacer el difunto: también es cuerno la uña.

DADÁ

2007-08-18T18:52:00.000+02:00

"Suances Dadá" de David Hidalgo

POEMA DADAÍSTA
Pedro Salinas

La niña llama a su padre:
"Tatá, dadá".
La niña llama a su madre:
"Tatá, dadá".
Al ver las sopas,
la niña dijo:
"Tatá, dadá".
Igual al ir en tren,
cuando vio la verde montaña
y el fino mar.
"Todo lo confunde", dijo
su madre. Y era verdad.
Porque cuando yo la oía
decir: "Tatá, dadá",
veía la bola del mundo
rodar, rodar,
el mundo todo una bola,
y en ella papá, mamá,
el mar, las montañas, todo
hecho una bola confusa;
el mundo: "Tatá, dadá".

A pesar de su título, el poema de Salinas no cumple las premisas dadaístas expuestas en el manifiesto dadaísta de Tzara, que propone otros mecanismos:

PARA HACER UN POEMA DADAÍSTA
Tristán Tzara

Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo.

UN EJEMPLO

cuando los perros atraviesan el aire en un diamante como las ideas y el apéndice de la meninge señala la hora de despertar programa (el título es mío) premios son ayer conviniendo en seguida cuadros / apreciar el sueño época de los ojos / pomposamente que recitar el evangelio género se oscurece / grupo el apoteosis imaginar dice él fatalidad poder de los colores / talló perchas alelado la realidad un encanto / espectador todos al esfuerzo de la ya no es 10 a 12 / durante divagación caracoleos desciende presión / volver de locos uno tras otro sillas sobre un monstruosa aplastando el escenario / celebrar pero sus 160 adeptos en paso en los puestos en mi nacrado / fastuoso de tierra plátanos sostuvo esclarecerse / júbilo demandar reunidos casi / de ha la uno tanto que le invocaba de las visiones / de los canta ésta ríe / sale situación desaparece describe aquella 25 danza salve / disimulé todo de no es fue / magnífica la ascensión tiene la banda mejor luz cuya suntuosidad escena me music-hall / reaparece siguiendo instante se agitar vivir / negocios que no prestaba / manera palabras vienen esa gente

DULCE MARÍA LOYNAZ: Poema XXI

2007-08-16T19:34:00.000+02:00

POEMA XXI
Dulce María Loynaz

El guijarro es el guijarro, y la estrella es la estrella. Pero cuando yo cojo el guijarro en mi mano y lo aprieto y lo arrojo y lo vuelvo a coger… Cuando yo lo paso y repaso entre mis dedos…, la estrella es la estrella, pero el guijarro es mío…
¡Y lo amo!

MARLANGO: Vete

2007-08-14T04:31:00.000+02:00

Tras la estupenda versión de "Semilla negra", Leonor Watling y su grupo se atrevieron con esta versión del "Vete" de Los Amaya para la película Malas temporadas, demostrando que cualquier canción se convierte en una maravilla cuando Marlango pone sus manos en ella.

Patria

2007-08-05T20:38:00.000+02:00

Condena.

Nunca saldré del arroyo.
Miento creyéndome fuera.
Sus calles infectas de blanco
me atan al ser sin raíces.

Nací en un pueblo de nadie
tocado por todas las manos,
puta costera, sirena
de muerte en noches de junio.

Se pudren en mí sus pecados.

UN TIPO SERIO

2007-07-18T03:37:00.000+02:00

René Magritte, "El hijo del hombre"

UN TIPO SERIO
(Variación sobre un poema de Wendy Cope)
David Hidalgo Vernalte

Sí, soy un tipo serio, sosegado,
discreto en el vestir, un poco soso.
Soy sencillo, sensato, cauteloso,
ahorro y nunca bebo demasiado.

Me cepillo los dientes con cuidado,
me abrigo la garganta cuando toso,
digiero con dos horas de reposo
para esquivar las olas cuando nado.

Mastico la comida poco a poco,
remiendo en las heridas cicatrices,
vuelvo pronto, me acuesto con pijama.

Mas pierdo la razón, me vuelvo loco
cuando guiñas un ojo, cuando dices:
“Calla, nene, ¿nos vamos a la cama?”

CARILDA OLIVER LABRA

2007-07-16T13:59:00.000+02:00

ME DESORDENO, AMOR, ME DESORDENO
Carilda Oliver Labra

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada;
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada;
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.

RAYMOND QUENEAU: Cien mil millardos de poemas

2007-07-09T21:46:00.000+02:00

Queneau en un fotomatón

Como uno de los principales representantes del OuLiPo, Queneau se convirtió desde pronto en un impulsor de lo experimental en la literatura. Con obras como Exercices de style, Les fleurs bleues o Zazie dans le metro se popularizó su obra entre el gran público.
Una de sus aportaciones más particulares fue, sin duda, el libro Cent mille milliards de poèmes, que, aunque sólo consta de 10 sonetos, necesita de varios millones de años para su lectura, ya que los versos de los diez poemas son intercambiables entre ellos, con lo que existen 10.000.000.000.000 posibilidades de lectura.

Puedes leerlos todos AQUÍ.
(Eso sí, en francés)

MUJERES

2007-07-07T16:53:00.000+02:00

LUIS GARCÍA MONTERO: Primer día de vacaciones

2007-07-02T03:11:00.000+02:00

Carlos Ochagavia, "Bañistas en la pileta"

PRIMER DÍA DE VACACIONES
Luis García Montero

Nadaba yo en el mar y era muy tarde,
justo en ese momento
en que las luces flotan como brasas
de una hoguera rendida
y en el agua se queman las preguntas,
los silencios extraños.

Había decidido nadar hasta la boya
roja, la que se esconde como el sol
al otro lado de las barcas.

Muy lejos de la orilla,
solitario y perdido en el crepúsculo,
me adentraba en el mar
sintiendo la inquietud que me conmueve
al adentrarme en un poema
o en una noche larga de amor desconocido.

Y de pronto la ví sobre las aguas.

Una mujer mayor,
de cansada belleza
y el pelo blanco recogido,
se me acercó nadando
con brazadas serenas.
Parecía venir del horizonte.

Al cruzarse conmigo,
se detuvo un momento y me miró a los ojos:
no he venido a buscarte,
no eres tú todavía.

Me despertó el tumulto del mercado
y el ruido de una moto
que cruzaba la calle con desesperación.
Era media mañana,
el cielo estaba limpio y parecía
una bandera viva
en el mástil de agosto.
Bajé a desayunar a la terraza
del paseo marítimo
y contemplé el bullicio de la gente,
el mar como una balsa,
los cuerpos bajo el sol.

En el periódico
el nombre del ahogado no era el mío.

PHOTOESPAÑA 07 / PHE07

2007-06-14T23:13:00.000+02:00

Lourdes Grobet, "Demonio Azul"

Desde el pasado 30 de mayo hasta el 22 de julio se celebra en Madrid el Festival Internacional de Fotografía y Artes Visuales "Photoespaña 07", que cumple este año su décimo aniversario con un amplio número de exposiciones en las que se dan cita algunos de los autores más interesantes de la fotografía actual. Autores como Lourdes Grobet, Zhang Huan, Bruce Davidson, Ricky Dávila, García Alix, Stratos Kalafatis o Sebastiao Salgado muestran en diferentes escenarios su manera de retratar la realidad.

Zhang Huan, "Carne y texto"

Sylvia Plachy, "Barbie Convention"

CARPE NOCTEM

2007-06-04T16:47:00.000+02:00

Pablo Picasso, "Celestina"

CARPE NOCTEM
David Hidalgo Vernalte

Despereza, chiquilla, tus andares,
recoge las ofrendas
sencillas de lo oscuro, los acentos
secretos de la copla, las almendras
dulcísimas del beso,
una jarra de vino en la taberna.
Apresúrate, niña,
acomoda tu trenza,
acompaña de ritmo
cada risa, los dedos, las caderas,
la discreta labor de las enaguas.

Alegra esa cintura... Quién tuviera
veinte años y ese culo vigoroso,
las teticas despiertas.
A ver ese meneo... Más sosiego,
... así, definitivo, con más fuerza,
el gesto definido, altivo el seno.
Anda, vive, mozuela,
abandona la perra mansedumbre,
conserva el cuerpo alerta
y asalta cada labio con un labio,
mientras dure la noche, mientras puedas.

Porque yo ya no soy yo
la misma que solía... Se contentan
las carnes con el tacto de los ojos,
que la edad envenena
aquellos fueguecillos lisonjeros.
Cuando moza, si vieras,
los mancebos se bebían los vientos
a mi paso. Y ahora..., quién pudiera
remendarse las canas y pellejos,
remozar galas viejas
y rasgar esta noche en carne viva.

Asómate a la reja,
la noche se desata, corre, mira,
la luna contonea
su claridad encinta.
Se acercan los gañanes y sus bestias,
con los lienzos sudados
de sus camisas pardas, la promesa
en los muslos, las bocas
restallando palabras sin corteza:
un cojones bien dicho,
voto a tal, juramentos, imprudencias.

Porque llega el momento de salir
a soltarse las riendas
y beberse la noche a borbotones,
dibujando puñales con la lengua,
concediendo al deseo sus caprichos.
Porque llega el momento de la siembra
de caricias rotundas,
de regar de salivas las quimeras,
del abono tranquilo de las manos
y obsequiar a las tierras
con vendimias de besos y susurros.

Que los cuerpos apenas se detengan
convirtiendo su lumbre en movimiento,
levántate y revienta
las entrañas del goce a dentelladas.
Que los labios retornen, que se beban
los tragos diminutos de tus pechos,
la flor de piel que muerde entre tus piernas.
Disfruta de la noche, delirando,
sin aliento siquiera,
recibiendo en cueros la mañana.
Disfruta de la noche, Melibea.

LORCA / MORENTE / LAGARTIJA / SARABIA: Ciudad sin sueño

2007-05-31T16:46:00.000+02:00

Encuentro por la red este video en el que se combina la visión artística conjunta de diferentes creadores: el gran Lorca de poeta en Nueva York musicado hace unos años por una conjunción estelar de flamenco y rock experimental llevada a cabo en el "Omega" que sacaron a la luz Enrique Morente y Lagartija Nick, todo ello acompañado por las estupendas imágenes de Víctor Sarabia:

CIUDAD SIN SUEÑO
Federico García Lorca

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

ANTONY & THE JOHNSONS: Fistful of love

2007-05-28T23:26:00.000+02:00

FISTFUL OF LOVE
Antony & the Johnsons

I was lying in my bed last night staring
At a ceiling full of stars
When it suddenly hit me
I just have to let you know how I feel

We live together in a photograph of time
I look into your eyes
And the seas open up to me
I tell you I love you
And I always will
And I know you can't tell me
I know you can't tell me

So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion
So I'm left to pick up
The hints, the little symbols of your devotion

And I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
And I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart
It's out of love
It's out of love

I accept and I collect upon my body
The memories of your devotion
I accept and I collect upon by body
The memories of your devotion

And I feel your fists
And I know it's out of love
And I feel the whip
And I know it's out of love
And I feel your burning eyes burning holes
Straight through my heart
It's out of love, ooh hoo
It's out of love

Give me a little bit serious love
Give me a little full love
Be full of love

MUNDO CHICANO

2007-05-26T03:52:00.000+02:00

Jesse Treviño, "Señora Dolores Treviño"

Al parecer, la palabra "chicano" procede de un apócope de 'mexicano', que se comenzó a utilizar de forma despectiva para denominar a los obreros mexicanos que llegaban a los Estados Unidos. Hoy en día, lo chicano se ha convertido en una cultura muy especial en la que la mezcolanza de acentos, de palabras, de puntos de vista, se combina además con unas experiencias artísticas muy interesantes. Esa cultura fronteriza, a la vez apátrida y enraizada, se manifiesta mediante la fusión de elementos de culturas aparentemente opuestas - desde el universo yanki a las tradiciones más ancestrales de México - que configuran un arte peculiar, no exento de cierto carácter crítico.
Dos creadores interesantes del mundo chicano muestran desde disciplinas distintas algunos de estos aspectos: Jesse Treviño muestra en su obra pictórica un universo absolutamente original en el que se refleja perfectamente el espíritu de esta cultura chicana. Por otra parte, el poeta Guillermo Gómez Peña utiliza el spanglish como medio de expresión de una poesía novedosa y peculiar.

Jesse Treviño, "Los camaradas del barrio"

NOCHE DE "LUCHA ESTELAR" EN LA ARENA TIJUANA, EL REFERI CAMINA DE UN LADO AL OTRO DEL CUADRILATERO, MIENTRAS LA CAMARA EXPLORA LENTAMENTE A LOS CUATRO CONTRINCANTES.

REFERI
Guillermo Gómez Peña

en esta noche de gala
palenke del Nuevo Mundo
habrán de enfrentarse a muerte
los monstruos de la historia
y el lenguaje
(pausa)
y para amenizar la noche
con ustedes
el Robin Hood Ramíres
con su puñado de naked mariachis
expertos
en el border-x-tensiones
en esta esquina
el Santo
Sultan de Contadora
en aquella
Superman number two
guarura del Pentagono
en esta otra
la Momia Tarahumara
alías Raramuri en patines
y en aquesta
Sor Godzilla Nuestra Ñora
Protectora de la Linea
levanten apuestas y plegarias
derramen saliva y esperma
en cuadrilateros bi-nacionales
arrojen sus corazones rotos
en tablados experi-mentales
recontragriten uy, uy
que la vida es UNA y LOCA
como dice Fact Pachuco
dice el vato filoso…

ÁNGEL GONZÁLEZ: Inventario de lugares propicios al amor

2007-05-23T00:24:00.000+02:00

Imagen: Jack Vettriano

INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR
Ángel González

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia ( con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

FICCIONES

2007-05-12T03:28:00.000+02:00

René Magritte, "Los amantes"

FICCIONES
David Hidalgo Vernalte

Me gustas cuando finges que me quieres
y me tomas la mano y me preguntas
si tuve hoy un buen día en el trabajo,
si quiero más café, si estoy cansado.
Me gusta tu papel de enamorada,
cuando tiembla tu voz para ser dulce,
cuando cortas mi tiempo a tu medida
y me arrastras contenta a algún concierto,
cuando pierdes los nervios, cuando lloras
y aparentas, plegando el entrecejo,
que te importa que mire a otras mujeres.

Te ríes cuando finjo no quererte
y quebrando mi voz, parezco esquivo,
cuando olvido a propósito la fecha
de aquel beso que diste riendo al aire
cuando no te miraban tus amigas.
Y, ahora, la ciudad y un triste invierno
se diluyen formando el decorado
que disfraza de amor nuestro teatrillo.
Pero valga la pena si es de noche,
si dejamos las máscaras aparte,
si se cierra el telón y nos besamos.

JOSÉ JUAN TABLADA: Sandía

2007-05-07T23:38:00.001+02:00

Beverly McIver, "We like watermelon"

SANDÍA
José Juan Tablada

¡Del verano, roja y fría
carcajada,
rebanada
de sandía!

MANEL ARMENGOL: China

2007-05-06T15:42:00.001+02:00

Muchachos mirando al interior del coche, Shangai, 1979

En la oficina, Pequín, 1979

Esperando el autobús, Shangai, 1979

MIGUEL D'ORS: Raro asunto

2007-04-29T04:20:00.000+02:00

La Roue de la Fortune.
Calque de Miniatures de l’Hortus Deliciarum de Herrade de Landsberg.

Raro asunto

Miguel d'Ors

Raro asunto la vida: yo que pude
nacer en 1529,
o en Pittsburg o archiduque, yo que pude
ser Chesterton o un bonzo, haber nacido
gallego y d’Ors y todas estas cosas.
Raro asunto
que entre la muchedumbre de los siglos,
que existiendo la China innumerable,
y Bosnia, y las cruzadas, y los incas,
fuese a tocarme a mí precisamente
este trabajo amargo de ser yo.

ANTONIO GAMONEDA: Unforgiven

2007-04-23T19:23:00.000+02:00

El poeta ovetense Antonio Gamoneda ha recibido hoy en Alcalá de Henares el premio Cervantes, que lo reconoce como uno de los poetas fundamentales de las últimas décadas. Como homenaje, valga la reproducción de uno de sus poemas:

UNFORGIVEN *

Cuando tamaño significa
lo grande
y lo pequeño

Tamaño insistente, impune
de la saciedad

Tamaño de la tierra firme

Tamaño de los asesinos
tamaño de los clientes
tamaño de los alguaciles

El tamaño grita
fanfarronea
o chilla

Tamaño de las Armas de los cazadores de recompensas
Tamaño de los Miembros Viriles de los clientes del burdel
Tamaño del Orden Establecido

Pantano
aquella humana hilaridad

de la putita.

*(Unforgiven, filme dirigido por Clint Eastwood.

BLACKSAD: Un bogart felino

2007-04-16T22:46:00.000+02:00

Viñeta de "Blacksad. Un lugar entre las sombras", por Juanjo Guarnido.

En estos tiempos en los que el cine parece asumir por completo el mundo de la narración gráfica, el cómic nos sorprende todavía con impactos visuales como el que suponen los cómics que Guarnido y Canales vienen realizando desde unos años, bajo el nombre de su gatuno protagonista, Blacksad.
Con unas viñetas muy cuidadas, se recrea el universo del cine negro, con toda la oscuridad psicológica de sus personajes, con los habituales ambientes sórdidos, enrarecidos por el crimen y las pasiones. En este caso, sin embargo, este espacio ya conocido se renueva mediante la utilización de animales antropomorfos, que expresan con gran exactitud una gran gama de emociones y sentimientos. Cada animal expresa (es) una sensación, de forma que el gato protagonista aparece con los rasgos propios del héroe hollywoodiense del cine negro, pero a la vez con toda la elegancia, la independencia y el misterio de un gato negro. El comisario Smirnov, bajo al apariencia de un pastor alemán, expresa perfectamente la contención y la sobriedad de su cargo. Los malvados, bajo la apariencia de comadrejas, serpientes, lagartos, generan desagrado al primer vistazo.
De esta forma, una historia bastante convencional, que respeta los modos del género negro, se convierte, mediante los dibujos de Juanjo Guarnido, en todo un espectáculo visual, en el que cada gesto está medido, cada enfoque es sugerente, cada gama cromática es la apropiada.
En definitiva, a pesar de un guión bastante tópico, una gran obra gráfica.

¿ESTO NO ES ARTE?

2007-04-14T04:26:00.000+02:00

BINTA Y LA GRAN IDEA

2007-04-11T00:32:00.001+02:00

Este corto de Javier Fesser estuvo nominado en la pasada edición de los Óscars. Desde la sencillez más absoluta, supone una invitación a la escolarización en el tercer mundo, pero también (y sobre todo) invita a la racionalidad en el mundo desarrollado.

GILLETTE

2007-04-09T23:29:00.000+02:00

Antonio López, "Lavabo y espejo"

GILLETTE
David Hidalgo Vernalte

Con el gesto más firme de tu mano,
deslizas la cuchilla entre la hombría
de tu mentón viril que desafía
a los años, sabiendo que es en vano.

Es el mismo gesto cotidiano,
la misma disciplina cada día:
curtir la piel, cortar a sangre fría
los restos del ayer y de lo humano.

Es el mismo silencio con que abraza
la eterna primavera de azulejo
que a tu espalda se burla de tu traza.

Es el mismo lavabo y tú más viejo,
es la misma cuchilla, la amenaza
del tiempo que te mira en el espejo.

BUENOS AIRES WORD

2007-04-04T05:09:00.000+02:00

Descubro por la web una página sorprendente: Un alfabeto para escribir a Buenos Aires, en el que cada letra está sacada de la propia ciudad: de sus carteles, de sus alcantarillas, de sus señales de tráfico, de sus pintadas. La ciudad, ajena a las postales, aparece entre estas letras más auténtica que nunca:

Clica sobre la imagen para escribir con el alfabeto bonaerense

En http://www.buenosairesword.com.ar las palabras adquieren una magnitud diferente, al levantarse en la cotidianidad de una ciudad que acomoda su inmenso corpachón a los oficios manuales, entre ellos, claro, el de poeta.

Esas mismas calles retratadas en cada letra del alfabeto son las que retrata Borges en Fervor de Buenos Aires (1923):

LAS CALLES

Jorge Luis Borges

Las calles de Buenos Aires

ya son mi entraña.

No las ávidas calles,

incómodas de turba y de ajetreo,

sino las calles desganadas del barrio,

casi invisibles de habituales,

enternecidas de penumbra y de ocaso

y aquellas más afuera

ajenas de árboles piadosos

donde austeras casitas apenas se aventuran,

abrumadas por inmortales distancias,

a perderse en la honda visión de cielo y de llanura.

Son para el solitario una promesa

porque millares de almas singulares las pueblan,

únicas ante Dios y en el tiempo y sin duda preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur

se han desplegado – y son también la patria – las calles:

ojalá en versos que trazo

estén esas banderas.

ABEL FEU: Futbolista

2007-03-31T20:19:00.000+02:00

Una vez más, agradezco a los amigos de El coloquio de los perros (que, por cierto, acaban de sacar un -estupendo- nuevo número) el descubrimiento de poetas que hasta ahora no habían llegado ante mis ojos. Entre ellos, me ha sorprendidola espontaneidad del poeta Abel Feu.

Umberto Boccioni: "Dinamismo de un jugador de fútbol", 1913

FUTBOLISTA
Abel Feu

Si lo hubiera sabido, futbolista.

Un deportivo hortera y una rubia
todavía más hortera a la salida
de los entrenamientos. Un pendiente
en la orejita izquierda y el flequillo
tenaz que cae y cae sobre mis ojos
y yo aparto —¡qué tío!— con ese gesto
que hasta imitan los niños...
En fin, vida
vidorra, anuncios, goles, entrevistas,
vaya mansión, autógrafos y etcétera...

Lo juro: futbolista. No estos versos
ramplones y prosaicos. No estos años
cabrones. Ni las suposiciones. Ni esperar
a que nunca pase nada...

Y no
poeta, no, ¡no!, no poeta sobre todo,
cualquier cosa antes que este camelo
que mira a lo que lleva: a lamentarse mucho
de uno mismo, a exhibir trapos sucios,
a este strip-tease grotesco, qué vergüenza.

RUBÉN DARÍO: Propósito primaveral

2007-03-23T21:18:00.000+01:00

La primavera y la carne. Rubén Darío en su faceta más erótica celebra el cambio de estación. Hedonismo en estado puro.

Jessica Doyle, Abtracted sex

PROPÓSITO PRIMAVERAL
Rubén Darío

A saludar me ofrezco y a celebrar me obligo
tu triunfo, Amor, al beso de la estación que llega
mientras el blanco cisne del lago azul navega
en el mágico parque de mis triunfos testigo.

Amor, tu hoz de oro ha segado mi trigo;
por ti me halaga el suave son de la flauta griega,
y por ti Venus pródiga sus manzanas me entrega
y me brinda las perlas de las mieles del higo.

En el erecto término coloco una corona
en que de rosas frescas la púrpura detona;
y en tanto canta el agua bajo el boscaje oscuro,

junto a la adolescente que en el misterio inicio
apuraré alternando con tu dulce ejercicio
las ánforas de oro del divino Epicuro.

Mona Lisa descending a staircase

2007-03-10T15:40:00.001+01:00

Joan C. Gratz reúne en este video las mejores pinturas de la edad contemporánea, mezclando de forma intuitiva las obras artísticas más conocidas del siglo anterior.