Perdida

PERDIDA.


Nació con mala marca y lo sabía.

La experiencia le dolió por confirmarlo.

Nunca sería protagonista

de una de esas bucólicas escenas:


Un jardín de facultad

o cualquier parque

y el exacto placer de estar perdida

en el laberinto de los brazos del amante.


La boca de la estación de tren

una noche húmeda de primavera

y el beso deseoso de lengua

y fugaz por la urgencia del retraso.


La cena con amigos

y una mano olvidada en su cintura.


La Noche Buena en familia

y esa silla nueva a la mesa.


Sólo se podían encender cerillas

en alguna habitación cómplice prestada

y, quizás, en un hotel de tres estrellas

en que las sábanas y el aire

tenían el cálido amargor

del sexo sin esperanzas.


Había nacido para ello

y ya nada podía hacer

más que seguir amando más

y a cuantos más, mejor.